— Сними порчу, родной, — кричит, стоя на коленях, мамаша. — Сын попал под машину! При смерти сын! Прости дуру! Сними порчу!
Михаил Иванович садится на ступеньки и закрывает лицо руками. Он опять обескуражен. Проходит около пяти минут. Баба всхлипывает и бормочет что-то про порчу себе под нос:
— Я не наводил порчи, — почти шёпотом начинает Михаил Иванович.
— Ай! — вскрикивает баба, захлёбываясь в очередном приступе плача. — Прости дуру! Всю жизнь буду молиться за тебя! Прости дуру!
— Я не наводил порчи, — повторяет Михаил Иванович громче. — Это была Марсельеза. Гимн Франции, понимаете? Это первое, что пришло мне в голову.
Женщина не верит. Полуграмотная. Жалкая. Именно сейчас в ней просыпается Мать, готовая отдать жизнь за своё маленькое чадо.
Михаил Иванович отрывает холёный зад от ступенек:
— Альлон занфат де но патрие, ле жур де глуар этариве. Фу-фу-фу!
Женщина трепещет.
— Иди домой, — успокаивает интеллигент. — Поправится ребёнок.
* * *
Спустя шестнадцать минут после истории в подъезде ломаная линия кардиографа в больнице превращается в прямую…
В этот день пределом самых дерзких наших мечтаний была Уфа. Я сидел на обочине трассы и рассматривал копошившихся в траве красных муравьёв, пока Виктор лениво вытягивал руку, пытаясь остановить какую-нибудь машину. До сессии оставалось четыре дня, и мы в любом случае рассчитывали успеть.
* * *
Кажется, было около восьми утра, когда Дрогидину повезло и он поймал первую попутку.
— Ден, всего пятнадцать километров подбросит, — выдал Витёк полученную от водителя информацию. — Поедем?
— Конечно, — сказал я, спешно собирая рюкзаки в охапку. — Главное — унести ноги подальше от Оренбурга.
Очень скоро водитель высадил нас из своей старой «копейки» и, свернув на просёлочную дорогу, упылил в сторону небольшого дачного массива. Теперь была моя очередь испытывать судьбу, и я с тоской встал у края дороги.
— Мы с тобой придурки, — заявил Виктор. — Это же надо было додуматься ехать в выходные. Сейчас на трассе ни одного дальнобойщика. Чую, застрянем мы надолго.
— Не каркай, — зло ответил я. — В прошлом году добрались и сейчас доберёмся.
Около двенадцати дня мы были километрах в пятидесяти от Оренбурга.
— Нет, — начинал уже сомневаться в удаче я, — не добраться нам сегодня до М-5 (трасса «Москва — Челябинск» — авт.). Надо было ехать поездом.
Однако тут же после этих моих размышлений нам несказанно повезло.
— Куда? — спрашивает водитель небольшого грузовичка.
