В субботу я поднялся по крутому склону по Шоссе д’Иксель прямо к Порт де Намюр, пробрался сквозь толпу субботних покупателей, вышел на Авеню Луиз и, сделав крюк, дошел до Королевского дворца. Время от времени, заглядывая в лица женщин, ежившихся от холода на трамвайных остановках, воображал: а вдруг это моя Ома? Всякий раз, когда я бродил по городу, меня посещала мысль, что такое возможно, – может статься, я ее увижу, может статься, я хожу тем же маршрутом, которым много лет ходит она, ею действительно может оказаться одна из этих старушек в ортопедических туфлях, со сморщенной хозяйственной сумкой, порой размышляющая, как поживает единственный сын ее единственной дочери. Но я чуял: это лишь полет ностальгических фантазий, греза про если бы да кабы. Почти никаких зацепок у меня не было, и поиски, если мои жалкие попытки вообще заслуживали такого названия, обратились в пшик и выражались лишь в смутном воспоминании о дне, когда она побывала с нами у скалы Олумо в Нигерии и безмолвно массировала мне плечо. Предаваясь этим мыслям, я задался вопросом: неужто Брюссель заманил меня сюда по загадочным причинам, которых я и предположить не могу, и маршруты, которыми я бездумно хожу по городу, диктует некая логика, никак не связанная с историей моей семьи?
Снова заморосило, но это был скорее сырой туман, чем дождь. Я не прихватил с собой зонт, а потому зашел в Королевский музей изящных искусств, но внутри обнаружил, что мне не до картин – совсем не то настроение. Вышел обратно, в туман. И все остальное время просто бесцельно бродил по парку «Эгмонт» и его угрюмой галерее бронзовых статуй, а потом пришел в Гран Саблон, где антиквары, подозрительно озираясь, тряслись над старинными монетами, которым грош цена, миновал крохотное кафе, куда заходил однажды, второпях заглянул в витрину – там ли моя высокая официантка (нет, ее не видать), – а оттуда дошел до пляс де ля Шапель. Собор на площади напоминал испещренный подтеками корпус затонувшего корабля, а немногочисленные люди вокруг были крохотные и серые, как мошки. Небо, с самого утра хмурое, быстро темнело. Где-то неподалеку находился индийский ресторан – его вывеску я как-то заметил где-то в округе, а теперь вздумал найти его и пообедать. Проходя мимо него в прошлый раз, я обратил внимание на доску с меню, где упоминалось рыбное карри по-гоански, и сейчас мне дико захотелось этого блюда; но я лишь заблудился, скитаясь по району с запущенными муниципальными домами, где граффитисты не пощадили ни одну стену. Мое шерстяное пальто успело намокнуть. Станций метро в непосредственной близости не было, и я вернулся пешком к Порт де Намюр, сел на автобус и доехал до рю Филипп. Сбегал домой, сменил промокшее пальто на куртку и немедленно отправился на встречу с Фаруком в «Каза Ботельу».
