Тепло, дыхание и добрый вонючий пар — всего этого в Белке с избытком. Я провожу по его шерсти в очередной раз и внезапно теряю чемодан, ускользающий от меня на дорогу. Приостановившись, я поднимаю его прямо перед аккуратно притормозившим грузовиком. Извиняюще смотрю на водителя. Водитель грозит мне пальцем. Белк сердито отфыркивается и браво продолжает свой путь без меня. Ему хочется свежей рыбки с названием «муйкку».
Перед входом в «Призму» у Белка возникают небольшие проблемы. Он никак не может понять принципа проникновения в крутящуюся дверь. Приходится протискиваться сквозь него и выдавливать белку, со зверским усилием нажимая на задницу. Саксофон падает оземь, но, слава богу, громоздкий чемодан не открывается. Его просто заклинивает в аккурат между белком и мной.
Лысый, строгий татуированный дяденька с подковообразными усами, предлагает помочь. Он отставляет в сторону плотно набитые холщовые сумки и придерживает дверь так, чтобы я смог дотянуться до чемодана. Я умоляюще поглядел на Телониуса Белка, но белк уже справился сам. Он уже далеко-далеко убежал. Смотрится в зеркало рядом с туалетом. А мне не до шуток. До меня домогается подковообразный татуированный дядька. Он удивлённо опознаёт чемодан:
— Паркер? — улыбается он. — Е-флэт?
Я ужасно стесняюсь. Строю странную рожу, пожимаю плечами и отчаянно жестикулирую. Флет, йе…
— Without a song the road would never end? — настойчиво докапывается он до меня. Огромный, возможно опасный мужик. Но глаза его светятся счастьем.
— Without a song? — повторяет он. Руки его показывают игру на саксофоне.
Я опускаю глаза. Without a song,… Мне стыдно.
И тут, откуда не возьми — обиженный Белк. Ему не терпится попасть в магазин, и он не понимает причины задержки. И, вдобавок, ему не нравится дяденька. Белк наклоняется, шепчет ему на ухо, как будто это делаю я и дяденька понимающе отступает.
— Окей окей, — говорит он, — Easy mate. May the good luck… well, let it be with old farts only, jazz boy.
А Белк, весь такой важный даже не смотрит в его сторону.
— Это как понимать? — спрашиваю я
— Никак, — пожимает плечами Белк. — Просто я его победил. И с тебя теперь шляпа.
— Какая ещё шляпа? — Я не понимаю…
— Шляпа с тебя, — повторяет Белк. А потом нетерпеливо указывает мне пальцем в сторону корзин с уценкой.
Обычно там лежат товары идиотского вида и среднего качества. Поэтому, шляпа, разумеется, ещё та — от ужаса закачаешься. Дамская, с рюшами и выделкой овечьего меха. Не такой уж мой белк и урод, но в этой шляпе не приведи господи ему кому-нибудь на глаза попадаться. Впрочем, о чём это я? Кроме меня всё равно никто не увидит. Но ведь мне придётся показывать эту шляпу на кассе. И делать вид, что ничего страшного не произошло, просто покупаю себе овечью шляпу. С рюшами. Неизвестно, что подумает моя любимая кассирша. Хотя мне ли в печали быть.. Все эти горести — ерунда, по сравнению с тем, сколько стоит эта шляпа. А уж, сколько стоила до того, как попасть в корзину с уценкой — тут уж не стоит и говорить.
