Кохэку поднимает голову. С истовой уверенностью, рожденной отчаянием, тычет пальцем в онрё:
– Ты лжешь! Гнусная банщица!
– Приглядись! – взвывает призрак с не меньшим отчаянием. – Я Имори! Ты оттолкнул меня, предал; я решил, что жить больше незачем…
– Ложь! Обман!
– Обман, – соглашаюсь я, осторожно выползая из-под Кохэку. – Она лживая тварь. Я Имори, не сомневайся…
– Негодяй! Верни мое имя!
Обуян бешенством, призрак вертится на ложе, словно киотская юла. Одежды его превращаются в летящие полосы ткани, намотанные на заостренный стержень из бамбука. Кровь, снег, перламутр. Листья клена, листья ивы, тигровые лилии. Журавли в облаках. От такого зрелища у меня кружится голова.
– Кохэку, я Имори! – крик призрака бьется в стены. Должно быть, безымянная улица давно проснулась и сейчас дрожит в страхе. – Вспомни, мы любили друг друга! Неужели ты поверишь этому мерзкому прощелыге?
– Сам прощелыга, – обижаюсь я. – Иди отсюда, умри спокойно…
– Это я Кояма Имори!
– Нет, я.
– Я призрак! Дух Имори! У меня нет ног!
– А у меня есть, – отмахиваюсь я. – При чем тут ноги?!
– Я настоящий дух Имори! У меня нет ног!
Юла взметывается к потолку. Кимоно задирается, открывая голубоватый туман там, где у обычных людей находятся коленки, голени, стопы. Плывущая походка духа становится мне понятной.
– У призраков нет ног! Я дух Имори!
Я грожу ему пальцем:
– Мало ли у кого нет ног? У калек, например. Это ведь не значит, что все калеки – Коямы Имори?
Не правда ли, служба дознавателя меня кое-чему научила?
– Да, у тебя нет ног. Ты призрак. А у меня есть, потому что я не призрак. Я Кояма Имори после фуккацу. Я ношу обычное человеческое тело: с ногами, руками, ушами…
– Лжец! Подлый лжец!
– Какие ваши доказательства?
– Я докажу! Докажу! Кохэку, смотри на меня…
Я вовремя успеваю отползти к стене. Иначе призрак, будь он хоть трижды бестелесным, снес бы Торюмона Рэйдена быстрее, чем нога пьяницы отшвыривает бумажный фонарь. Онрё падает на колени перед Кохэку, вцепляется тому в плечи. Смуглая кожа актера бледнеет, выцветает: не кожа, пепел.
– Вспомни, Кохэку! Мой янтарь? Разве я когда-нибудь звал тебя так? Даже в самые пылкие наши мгновения я не произносил этих слов! Я звал тебя Коман, по самой удачной твоей роли…
Губы актера трясутся.
– После смерти я принял твой облик, – призрак уже не кричит. Шепчет одними губами. – В этом обличье я завлекал всех, кто отрекся от меня, всех, кому желал отомстить. Я – это ты в роли Коман. Твой вид, твоя одежда. Ты не узнал меня? Не узнал себя во мне? Да, я ненавидел тебя. Ненависть толкнула меня на отвратительные поступки, превратила в чудовище… Но даже так я носил твой облик в памяти, не отпускал тебя ни на миг. Это все, что осталось несчастному Имори за порогом смерти. Прости меня, Кохэку!
