Когда же увидела под текстом Вашу гневную отповедь, Игорь, испугалась, что совершила вопиющую бестактность. Тут же убрала текст. Я не хотела выставлять напоказ Вашу жизнь, нет.
Этот текст — модель, там не было никаких отсылов к лично Вашей судьбе, никаких отсылов именно к Вам. То есть Вы и я понимали, кто прототип. Но остальным-то откуда было это знать.
Понимаете, я всегда писала истории о людях конкретных — друзьях. И им делалось легче от воплощенности их судьбы в художественном слове.
С чего я решила, что и Вам это подойдет… Простите. Простите меня…
Вы начинали не с нуля — с минуса и создали дело, своей деятельностью храните в людях память, самим собой поддерживаете хрупкий баланс в духовной экосистеме. Оглянитесь — много ли Вы видите таких, как Вы? Ни одного…
Я не отношусь к своим текстам взыскательно. Они написаны единственно возможным для меня способом.
Это не литература. Это такая буквенная пневматика. Как дышу, так и пишу.
Для себя пишу. И еще для десятка друзей. Остальные просто греются об эти тексты. Так мне кажется. И все похвалы литературной стороне текстов я не принимаю всерьез. Я же знаю, что всегда останусь дилетантом.
Понимаю, что у меня есть некий дар затрагивать сердца, но вряд ли этот дар литературного порядка. Это другое что-то. И не мое, скорее всего, как и всякий дар. Я просто носитель, вот и вся „белая магия“, как Вы говорите.
Я прочитала то письмо Вашего друга о поездке в Иерусалим.
Только не ругайте меня — сознаюсь честно: я не люблю христианского туризма. Меня не трогает лицезрение Виа Долороса, хотя я реву от песни „Виа Долороса“. Все эти паломнические святыни существуют для меня параллельно. А иногда даже циничные приколы в голове проскакивают.
Мне кажется — это такой вот религиозный шоу-бизнес. Простите, если задела Ваши чувства. Спишите это на мою эстетическую неразвитость или на что-либо еще. Не сердитесь, хорошо?
Знаете, я так больно ударилась о Ваш комментарий, ну Вы понимаете. Наверное, Вы просто услышали меня в другой тональности, да? Зазнавшуюся стерву заподозрили во мне, да? Так ничего и не поняли обо мне…
И не надо.
Пусть так.
Жаль только чего-то…
Словно мы были как дети, а потом как поссорившиеся дети, а потом выросли, и все…
Лика».
