«Голубчик, — говорю ему ласково, — я замужем, и у меня маленькие дети. Я никогда не смогу с вами встретиться».
Он ловит мою волну ласкового отказа, и сочувствия, и приязни, еще не разобрав слов.
Протягивает пухлую короткопалую ручку и говорит: «Тогда можно мне вам руку поцеловать?».
«О, конечно, — говорю с облегчением, — конечно, голубчик».
Я не смущена совсем. Глажу его по плечу и бормочу: «Все хорошо, все хорошо, удачи вам». Он выпускает мою руку, смотрит чуть не плача.
Плачу я, уходя от него в сторону, противоположную нужной. Сворачиваю за угол и иду дальше. Очень хочется вытереть руку от влажного прикладывания к ней. «Не смей, — говорю себе, — не смей, он человек, не унижай».
Рука высыхает на ветру.
Потом, таясь от самой себя, вытираю о джемпер высохшую руку. И вспоминаю некстати, как один знакомый, вытирая щеку, получившую от жены смачный поцелуй, говорил уязвленной женушке: «Я не вытираю, я втираю».
Причудливые формы жизни…
* * *
«…Я себя повела неадекватно, Игорь. Но исправилась.
Мне много жаль посеянной смуты. Но если бы я с собой не разобралась, не смогла бы поддерживать связь. Вы бы предпочли не иметь отношений, но иметь еще одно покоренное сердце? Зачем? Список Ваших побед несомненно завивается в свиток.
Как интересно Вы пишете о том, зачем люди прибегают к виртуальному общению на форумах. Вы давно обитаете в этой среде, знаете ее лучше.
А я думала, что люди шлют в эфир сигналы в надежде на понимание, на то, что найдутся те, кто видит и думает так же.
Есть всякие отморозки, да, но и они кучкуются с кем-то.
Есть больные люди.
Есть откровенные графоманы.
Но так было всегда, даже когда грамотность была не тотальная. Но остается только литература, а все остальное развеивается, да?
Значит, Вы разозлились на меня за ту зарисовку — „Гостевой брак“?
Простите меня. Я неверно поняла Вас, вероятно. Помните, Вы спросили, не хочу ли написать миниатюру „В гостях у счастья“? Подумала, что Вы захотели посмотреть на это моими глазами. И сразу этим заболела.
Представила внутренний мотив, который мог бы звучать в схожем герое, представила возможный временной континуум. И написала.
Ходила по улицам, и окуджавская песенка меня преследовала изнутри.
Я застала себя в слезах, хорошо — был дождь и незаметно было никому.
Потом написала. Наверное, от этого слияния с внутренним потоком сознания героя, от этой идентификации себя с ним, я и решила, что влюблена. Испугалась. И написала Вам. После того как разместила текст…
