Четырнадцатый апостол | страница 26
Где под выверенный пулемётный ритм
Разлетаются в клочья отрывки фальшивых рифм.
Не хочу, чтоб к штыку приравняли перо.
Это слишком надуманно, лживо, пафосно и старо.
Нужно верить и молча идти в бой,
Умирать, подниматься, падать, но нести с собой
Новоросское знамя, выпрямившее хребет.
Страшный суд над теми, кто отнял у нас рассвет!
«Может быть, если б я пил коньяк с пяти лет…»
Может быть, если б я пил коньяк с пяти лет,
То был бы гений, как и Тулуз-Лотрек.
Я не верил бы снам, никогда не встречал рассвет
И бродяжил пешком по высохшим устьям рек.
Я листал бы холсты, как листают страницы книги.
И в мгновение ока, под кистью моей дыша,
Оживал чей-то прах на ладонях чужой интриги,
И в остывшее небо бросалась моя душа.
Я писал о любви, а в то время горели степи,
Даже детские слёзы не в силах унять пожар,
Когда всё полыхает, но в сказочных благолепиях
Никогда не удержишь отпущенный свыше дар.
Может, Бог ожидает от нас только скорби и боли?
Может, ангелы встали на линии стыка полков?
Может, каждому русскому чуждо понятие воли,
Может, в нашей крови предвкушенье кнута и оков?!
Я не верю себе. Как и всем откровениям свыше.
Чёрно-белому злу так легко притвориться добром.
Кони Клодта срываются с театральной крыши,
В мостовую врезаясь отточенным топором!
Если я не умру ни в кафе, ни в своей же постели,
То потребую жёстко и чётко, меж да и нет –
Чтобы детские души уже никогда не летели
На прекрасный и высший,
ниспосланный Господом
свет…
«Если я бог, то бог жареного миндаля…»
Если я бог, то бог жареного миндаля.
Если же нет, то, скорее всего, тля.
Потому что лишь эти две ипостаси
Возвышают сердце и его же гасят.
Но если ты кто-то и хоть в чем-то бог,
Ты не топчешь обочин чужих дорог,
И всегда выбираешь свою колею,
Веру, родину, исповедь, но свою!
Войну, принимающую твоё лицо.
Женщину, ту, что носит твоё кольцо.
Галерею только твоих картин.
Краски, кисти и мастихин,
Порхающий, словно разбойничий нож,
Срывая с холста одну из кож,
Ошибок и масок, фальшивых мазков,
На слепом вдохновении, без мозгов,
Открывая божественно новый век!
Так смывают утренний сон с век,
Так из раны течёт берёзовый сок,
Если рубишь сплеча и наискосок –
Все свои страхи из прошлых лет,
Все свои горести, весь свой бред!
Потому что прошлому – веры нет,
И никто не наступит на мой след,
И, куда я решу, повернёт земля,
Под ногой бога жареного миндаля…
Тигр[1]
Тигр, тигр, дикий страх…
Жуткий сон в чужих кострах,
Книги, похожие на Четырнадцатый апостол
