Воюйте, ветры! Взвевайтесь кострами, ночи!
Свейте верёвку, способную меня удержать.
Трубит ли из мрака на бледном коне Ловчий,
Сзывая дикую свору, привыкшую загонять
Волков и медведей, а также людские души.
Лишь красная пена будет лететь с клыков.
Послушно ударит гром и запузырятся лужи,
И тело моё подвесят на двадцать шесть крюков.
Я не задам вопросов. Как и не стану плакать.
Слишком порой похожи понятия плен и тлен.
А что за чертою? Гурии, кущи или арака?
Чтобы проверить это, приходится встать с колен.
И если есть такой ветер, что остановит пулю,
Так, как под солнцем Севера плачет полярный мох,
Так же с собора Витта бросились вниз горгулии,
Лишь потому, что я выжил и что я сделал вдох!
И не спешите списывать меня на могильный камень,
Я буду идти рядом, меж всех четырёх стихий,
И самое новое утро для вас распахну руками,
Четырнадцатый апостол…
Обугленные стихи…
