Лететь мимо покорно открывающихся ему дверей Тайных Входов, насквозь прошивая разноцветные призрачные тела звёзд, проносясь мимо сияющих гигантских облаков галактик, сквозь туманы Вселенной, сквозь черноту безвременья — к точке исхода, к затерянному, занесённому звёздами окну, откуда льётся тихо и ровно красный свет давно потерянного им дома.
И окно откроется, и распахнутся двери, и красное сияние полдня согреет его, облака — ни к чему, он устал, жёлтая трава к Сезону Снов, вернулся, и никогда не покидал, поймите правильно… хорошо… хорошо…
Надо только остановить Время. Не забыть остановить его, иначе с разгона оно опрокинет его, захватит, потащит за собой. И вернувшийся странник, мгновенно состарившись, рассыплется в прах на пороге родного дома.
Синхронизация… Как она делается?
Да помогут небесные владыки вспомнить! Да откликнутся они на мольбу!
Надо только набрать нектара на восемь глотков. Выцедить его из мешка.
И — к выходу!
Но надо быть осторожней… Не то получится, как в прошлый раз…
Проклятый абориген! Тупое существо! Этого мерзавца совершенно ничему невозможно научить. Конечно, иногда он полезен. Иногда — очень полезен. Иногда — просто незаменим (да и кем его можно заменить? он ведь единственный, кто не боится необычной внешности его, Пришельца).
Но ведь сколько пакостей и подлостей приходится от него терпеть! И как же тяжело сносить примитивные (и потому — особенно тяжелые) его оскорбления! И как ужасна и непроходима глупость этого существа!
Хотя он и говорит, что занимает высокое положение среди аборигенов и пользуется их величайшим уважением, но такой хозяин, даже при всей его влиятельности, а потому и полезности, совершенно нетерпим.
Это он на прошлом цикле перемещения подмешал исходящую из тела зловонную жидкость, содержащую аммиак, в чудесный нектар (ну невозможно в здешней атмосфере провести анализ нектара по запаху!) и тем самым сорвал Переход.
Ведь объяснял он аборигену, не раз объяснял — аммиак вреден для нектара. Он непредсказуемым образом изменяет его свойства.
Страшный вихрь закружил на восьмом глотке, ударил о трубы…
Сам абориген испугался тогда, завопил отчаянно, опустился на четыре конечности (подобно неразумным тварям этой планеты) и так вот побежал к выходу.
Только так и спасся, подлый!
А Пришельца вихрь бил о трубы и стены ещё много раз.
И искалечил его.
На прошлом цикле нектар пришлось вылить. Весь.
И добывать снова.
Но теперь он, Пришелец, жалок. И искалечен. Теперь ему тяжело ходить. Почти весь день он вынужден лежать на куче зловонных тряпок и лишь иногда, превозмогая боль, может переползать, цепляясь когтями за трещины в каменном полу, к проржавевшему крану и, открыв его, торопливо глотать тёплую, кислую, подземную воду.
