— Ох, что-то… — Шура всматривалась пронзительно. Ох, что-то вы мало мне нравитесь… Двуручная…
Зинаида давно не спала. Подняла голову с подушки и Шуре страстно:
— Вы — гадкая женщина… Мама, она гадкая женщина.
— Не твое дело, Зинаида, спи…
— Старорежимные истерички обе, — Шура с удовлетворением нашла это слово. — Разговаривать с вами, знаете, политически даже опасно…
Крепче подхватив портфель, ушла…
В четвертом классе гладкая Дунька, кулачья дочь, вылезла из-под зубьев конных граблей: девке не спалось, — со стороны буфета долетали пьяные вскрики и цыганское пение… Дунька причесалась зеленой гребенкой, поправила сбитую набок ситцевую юбку. Подняла с паду соломинку, стала ее. грызть. Причина-почему она грызла соломинку-заключалась в том, что рядом на ящике сидел давешний колхозник, в сетке, в хороших сапогах, — и задумчиво поглядывал на аппетитную девку. На шум, цыганское пение он не обращал внимания.
— Поют гамом, гнусаво, нехорошо, — сказала Дунька.
Колхозник, наклонив голову к плечу, прицелился глазом:
— На такой жениться — и начнет тащить тебя в кулацкий омут.
— Это про кого эта?
— Про вас… И зачем. такое добро пропадает…
— Нисколечко не пропадает… Папаша — одно, я — другое.
— Класс один… В бога верите?
— Нет, святой дух улетел от нас, покинул нас…
— А раньше верила?..
— Раньше верила, теперь — как люди, так и я…
— Оппортунистка на сто процентов…
— Чего эта?! Мы давно уж не верим. Бабенька у нас старенькая, та обижается: отчего, говорит, у магометан, у евреев есть бог, у одних русских нет его, у цыган и у тех- боженька…
— Хитра, ох, — говорит колхозник, — какую агитацию развела. — Он встал, поддернул штаны. — Нет, лучше на тебя не глядеть…
Дунька выпятила губу, задрала нос:
— В.коллективе таких девушек поищите! — Мотнула юбкой, пошла туда, где звенела гитара, пела цыганка…
Там, близ буфета, собралась довольно значительная и угрожающая толпа. Бахвалов (плотная личность в соломенной, шляпе) и Хренов (злой человек в рваной кепке), видимо, успели? разогреть настроение. Оба грузчика, заросший мужик — Дунышн отец, губастый парень и еще человек десять были пьяны. Давешний рабочий (со светлыми усами полумесяцем) пытался сдерживать назревающий скандал, хотя и сам, видимо, был не менее возмущен тем, что творилось в буфете:
— Американцы бузят, это не значит, что и нам надо бузить, — кричал он осипшим голосом. — У них эта бузацель жизни. Во что они верят? В один доллар. В буфете мы наглядно видим идеалы буржуазии… Мы, плюнули да отошли… А доллар их у нас остался, каждый их доллар-на наше строительство, на нашу, победу.
