Соломенный матрац кололся, и гулко жужжал старый вентилятор где-то в шахте прямо надо мной. Раньше я его не слышал. Раньше я много чего не слышал, как выясняется: за стеной постоянно что-то раздражающе громко гудело, по улице то и дело шагали тяжёлые экзотела патрульных и — что вообще удивительно — разъезжали фотокары. Всю жизнь я думал, что фотокары перемещаются только под прямыми лучами! Выходит, у них есть аккумуляторы…
А чем питаются экзотела?.. У них же нет фотофильтров… Слышал, что существуют какие-то протоволны — в Социуме одна фифа с пышным бюстом громоздила пятиэтажные теории за стойкой бара. Что, мол, до Деградации протоволновые аккумуляторы существовали повсеместно. Наверняка на деле фифа была лысым мужиком ростом с табурет из спецов. Не из работяг — точно. Или кем-то из психоактивных, это они порой задурялись по-чёрному — в голове-то чёрт-те что! Вот бы их в цех, хоть на смену! Показать, как зарабатываются часы сножизни, которую они так играючи конструируют.
Отлежав один бок, я перевернулся. Несмотря на гудящее усталостью тело, простой сон не шёл. Будто назло в голову лезли, перебивая одна другую, десятки ошалелых мыслей. Я потихоньку закипал.
Всё складывалось против. Всё. Штраф за опоздание, потом за «агрессию» у входа в подземку. После вынужденная прогулка пешком до бокса, теперь ещё и не уснуть никак… Завтра же рабочий день! Я умру там, в чёртовом пекле, от бессилья! А началось всё с долбанного Кирьяна! Да кто такой этот Кирьян вообще?! Почему я должен помнить его?!..
Я опять перевернулся на другой бок и внезапно ощутил прохладу. Лёгкое дуновение овеяло лицо, точно в моём личном сне; я изо всех сил постарался не упустить мимолётный морок, удержать его, притянуть. Прохлада сохранилась на лице и уже чуть остудила шею, грудь… Вообще не задумываясь о чём-либо, я медленно проваливался в сножизнь. Втискивал себя в неё — со злобой, вожделением и обидой, почти физически чувствуя сопротивление. Я напрочь позабыл, что на счету отрицательные показатели, что по определению не могу, не должен попасть в сножизнь, ведь это против всех её основ и законов!
Но я попал.
Пруд встретил меня тишиной и полумраком, что кутал деревья. Влажный стылый воздух рывком проник в раздувшиеся лёгкие, и я с силой выдохнул, запрокинув к несуществующему небо голову.
Да!!!
Я победитель! Я — бог выдуманного мира, и никто мне не указ! Нет теперь власти Ойкумены!! Нет!!!
Не нужна никакая психоактивность, чтобы творить! Эти глупые условности придуманы лишь для оправдания мироустройства, где одни заживо горят на заводах, в то время как вторые не делают ничего! Лживый слоёный мир, якобы устроенный без лжи и расслоения! «Каждому по навыку его» — как же!..
