— Эх, старик, мне б твои заботы и твои годы, — с тихой завистью вздохнул Смирнов, — иди на отделение журналистики, заочно, без этого сейчас не проживёшь.
Слава быстро вошёл в курс редакционной работы. Клише, подвалы, гранки, развороты, полосы, передовицы — всё это было хорошо знакомо ему с детства: мама много лет проработала в газете, и он невольно был посвящён в разные тонкости журналистского ремесла.
До позднего вечера они готовили очередной номер газеты, а потом, захватив с собой купленную Смирновым бутылку водки, пошли домой.
Из открытых окон на крыльцо и на ветки яблонь, делая темноту ещё чернее, падал желтый прямоугольник электрического света. Смирнов вошёл в дом, а Слава замешкался со щенком, приветливо ткнувшимся ему в ноги.
— Опять пол-литра принес! И так каждый день, ты и гостей за собой таскаешь, чтоб я молчала! Хватит, плевать мне на твоих дармоедов, каждый день глаза с ними заливаешь!
— Тише, дура, человек там!
— К черту всех твоих нахлебников, у нас не гостиница! Тебе лишь бы глотку залить! Мне надоело твоих собутыльников каждый день обслуживать!
— Замолчи!
Варя что-то швырнула об пол, зло зарыдав, крикнула:
— Когда же это, наконец, кончится?!
В маленькой темной прихожей Слава потерял ориентир и толкался плечом в стену. Смирнов открыл дверь:
— Заходи, старик, заходи!
Но Слава уже нашарил наружную дверь и выбежал на улицу.
— Ты куда, старик, ты что?! — Смирнов догнал его, схватил за плечо. — Да брось, старик, не слушай дуру, мы журналисты… Ну, чего ты обиделся?
— Вовсе нет, не обиделся. — Слава повернулся и пошёл прочь по чёрной каменистой улочке, а Смирнов, плюнув со зла, помчался домой. Вскоре из его домика донеслись отчаянный женский визг и всхлипывание. Слава побежал, чтобы не слышать этих звуков, споткнулся, упал, больно ушиб колено. «Как плохо, как плохо всё получилось…» Слава увидел, что стоит на краю ущелья, сделал несколько шагов назад и сел на теплый камень.
— Сашка, задушишь, о-о! — голос был слабый и нежный и раздавался словно из-под земли. Слава увидел чёрную тень за кустами тамариска.
— Пусти, задушишь!
— Хорошая моя, маленькая!
«Сашка — это тот самый парень в джинсах, что строил мост», — подумал Слава. Они стояли за его спиной не дальше, чем в двух метрах. Мелкие камешки гравия ссыпались под их неспокойными ногами. Слава не знал, что делать: выдать себя — неловко, подслушивать — стыдно.
— Думала, день сегодня не кончится. Девчонкам не давала трубку взять, на каждый звонок, как тигрица, бросалась.
