А потом отец читал мамины письма. Из старой самодельной шкатулки бережно доставал он поблекшие посеченные временем листки.
И снова мама, тогда двадцатилетняя девушка, металась среди фонтанчиков разрывов, стараясь убежать от охотившегося за ней самолета. И снова стирала в кровь ноги, выходя из окружения. И вытаскивала раненых во время страшных боев под безымянной сопкой. И снова мама была с нами.
А потом отец взял баян. Он играл «Амурские волны». На лице его застыла улыбка, взгляд был устремлен далеко-далеко, туда, где осталась его молодость, где гремели бои, где ждала его мама.
Неровно дышали меха, не очень стройно и уверенно нажимали пальцы клавиши, но щемило сердце и щипало в носу от этой музыки. Склонилась над столом Наташа, тихо, собравшись в комок, сидел на моих коленях Ромка, спрятал лицо за занавеской окна Ярошка. А над столом покачивался, будто подталкиваемый трехмерным ритмом, большой шар. По его красному полю летел белый голубь.
Кончился старинный вальс, без перерыва в стенах маленькой комнаты заметалась разудалая «Барыня», а за ней вятская «Полянка», и мы подпевали шутливые куплеты дедушке, но настроение печальной торжественности, значительности сегодняшнего дня сохранялось в нас долго: и по пути домой, и дома, и… словом, до того момента, когда тонкий пронзительный вопль Ярошки «Мама!» отбросил меня, Наташу и Ромку от наших дел.
Мы успели вовремя. Сдирали, топтали полыхавшую портьеру, Ромка свернутой газетой прихлопывал оседающие на кровати тлеющие хлопья.
Затем я «разбирался». Что-то кричал, размахивал руками. Ярошка плакал, пробовал оправдываться, но а конце концов получил затрещину и был водворен туда, где сейчас находится.
Свежо. Остро пахнет гарью, но дым уже вытянуло. Я встаю и иду в ребячью комнату закрывать окно. Ромка, взобравшись на кровать, то притягивает, то отпускает привязанную к ее спинке нитку. На другом конце нитки пляшет воздушный шар — точная копия подаренного дедушке. На меня не взглянул. Ну и ладно. О недавнем переполохе напоминают лишь закопченный потолок над окном да обгоревшая по краям фотография на столе: молодая девушка в гимнастерке с лейтенантскими ромбиками, перетянутая портупеей, внимательно смотрит на меня. Мама. Прошла огонь и воду, а вот сегодня… внук постарался. Хорошо, что другие фотографии не догадался вытащить.
Я беру лежащий рядом альбом И листаю тяжелые страницы. Вот мама снимает пробу. Дымит полевая кухня. Рядом в напряженной позе усатый кашевар. Вот отец, молодой, красивый, в полушубке и кубанке, оперся на лафет тяжелого орудия. А вот он же среди солдат. Снова мама в обнимку с подругой под цветущей яблоней. На обратной стороне надпись: «Храни и помни. Май, 1943». Все, больше фотографий тех лет нет.
