Адрес Васи Коновалова я без труда выудил из школьных архивов. Бывшая звезда детских снов жил теперь на самой окраине города, так что даже мой манёвренный ковёр-самоход добирался туда не меньше часа. По пути на одной из остановок я увидел Нюру и не удержался, чтобы хвастливо не припарковаться рядом.
— Как дела у младенцев? — поинтересовался я. — Установлен новый рекорд по количеству выполненных первых желаний?
— Горыч, — устало вздохнула Нюра. — Я тебя убью. Видеть не могу твою счастливую рожу. И пусть меня посадят в императорскую тюрьму и приговорят к повешению, мне уже всё равно. Хоть высплюсь перед казнью.
Она закрыла глаза и мечтательно произнесла:
— А потом ко мне придет Абатыч, и я ему такое последнее желание загадаю!
— Ладно, пока ты меня ещё не убила, я полетел утирать нос Департаменту, — ответил я, водружая себя обратно на ковер.
— Эй, — запоздало крикнула мне в спину Нюра, — а кто тебе транспортное средство доверил? И почему ты не в больнице?
Последняя фраза показалась мне странной. Но я списал ее на неудачную попытку пошутить. Как оказалось, зря.
А пока мне всё ещё везло. Васю Коновалова я застал точно по тому адресу, что выдали в школе. Не знаю, как должен выглядеть повзрослевший Мажмемуратик, но явно не посиневшим от запоя лохматым мужиком в рваной и грязной тельняшке.
— Инспектор отдела исполнения желаний, — представился я. — У меня к вам несколько вопросов.
— Ну, проходи, инспектор, — Вася отошёл от двери и, покачиваясь, повёл меня в комнату. Квартира была под стать хозяину: неприбранная, пыльная, затхлая… В коридоре валялась разбросанная старая обувь, на ободранную стену пьяно опирался покосившийся шкаф, а в углу лежал насквозь проеденный молью ковер-самоход. Но самым ужасным был запах…
— Меня интересует вот что… — присаживаясь на самый краешек стула, спросил я. — Вы можете припомнить, с каких пор вам перестало везти в жизни?
— Мне? — удивился Вася. — Да мне, братуха, всю жизнь не везло…Я ведь, знаешь, какой талант был? Меня во сне снимали! Не веришь?
— Да знаю я, знаю. Мажмемуратиком.
Вася посмотрел на меня, как на святого. По его небритой щеке пробежала крупная слеза, потыкалась в уголок рта, но проскользнуть не сумела и скатилась по подбородку на шею, закончив свой жизненный путь в районе кадыка.
— Сейчас… я сейчас… — он неожиданно засуетился, вскочил с табурета, стал шарить под кучей тряпья в углу и, наконец, раскопал бутылку медовухи. Торжественно установил её на стол, но тут же снова встал, бросился за вторым стаканом, а заодно вытащил из шкафа старую открытку со своим изображением и вывел на ней огрызком карандаша автограф.
