Черные глаза до сих пор направлены на меня, но их обладатель все дальше и дальше.
— Через десять минут, boginiya di Roz, — раздается его шепот в тишине комнаты.
Киваю, даже не оборачиваясь.
Не могу оторвать взгляд от своего отражения.
Бордовый ковер, перила, лестница. Шаг. Шаг. Шаг. До сих пор не могу приноровиться быстрее спускаться по ступеням на этих каблуках. Вот бы не упасть. Столько приготовлений пойдут прахом, если я ударю в грязь лицом.
Опустить голову мешает ожерелье. Как следствие, ступеньки я вижу только те, до которых ещё нужно добраться.
Благо, конец близок.
Шаг. Шаг. Шаг.
Ну вот и всё. Орудие пыток позади. Теперь нужно собраться и отлично сыграть свою роль. Утверждение Шекспира о театре и актерах очень уместно сейчас. Он оказался очень даже прав. По крайней мере, в моем случае.
Та же арка, что и утром. Те же серые стены, наводящие уныние даже в самый солнечный день. И тот же стол с двенадцать стульями. Только вот накрыт он белой скатертью, а цветы в вазе сменены на более яркие.
В столовой двое. Мужчины о чем-то негромко переговариваются, заняв свои места. Перед каждым из них стоит бокал, наполненный, судя по цвету, вином.
Догадываюсь, сколько лет этому напитку и понимаю, что по сравнению с ним не достигла даже совершеннолетия.
Останавливаюсь через метр после арки. Жду того момента, когда Маркус, которого отчетливо видно на белом фоне скатерти, соизволит пригласить меня присоединиться.
Он, правда, не спешит.
Разговор продолжается ещё минуты две, пока я все так же продолжаю загораживать вход.
Наконец на меня обращают внимание.
Голоса обрываются, а целенаправленные взгляды пробегают по моей фигуре. Снизу-вверх.
— Добро пожаловать, Изабелла, — по своему обыкновению негромко произносит Маркус, указывая мне рукой на стул между ним и нашим гостем.
— Благодарю, — вежливо отвечаю до того, как подхожу куда следует, и опускаюсь на предложенный стул.
— Добрый вечер, — эта фраза обращена уже к гостю. Он, стоит заметить, заинтересован мной. Ну, или моей покорностью Маркусу…
— Добрый вечер, — произносит он. Должна признать, голос незнакомца очень красив. Даже благороден, если можно так сказать. Тягучий, сладкий, приятный. Словно бархат…
Да и сам он красотой не обделен. Высокий лоб, который не портят даже две глубокие морщины, красиво очерченные скулы, пухлые губы, густые бронзовые волосы…
— Как и обещал, мистер Каллен, — скованно улыбается Маркус, — Boginiya di Roz, Изабелла. Моя Изабелла.
