Мы с женой стоим на невысокой смотровой площадке в виде шляпки гриба и, опираясь на металлический поручень, смотрим на море.
— Зачем только мы сюда приехали? — говорит жена, не глядя в мою сторону. — Не вижу в этом никакого смысла. Терпеть не могу эту одуревшую от жары толпу.
— Ты же хотела немного отдохнуть у моря, в Пярну…
— Разве это отдых? Восемь человек в комнате. Отвратительная спортивная база. Если не хватает денег, чтобы снять отдельную комнату…
Она уже с утра пытается поссориться. Так как я не обращаю на это внимания, она окончательно выходит из себя:
— Нам вообще не надо было жениться. В этом не было никакого смысла.
Я не отвечаю. Мы мрачно молчим и смотрим на пляж. На песке лежат плотными рядами тела. Сколько видит глаз — везде бронза, красное, коричневое. Порыв горячего ветра налетает на нас. Море переливается. На песок набегает волна, отступает. Отдыхающие играют в мяч, качаются, гоняются друг за другом. Их возгласы сливаются с шумом моря в мерный гул. Вдруг сквозь этот гул слышится резкий, как выстрел, звук. Он долетает откуда-то издалека, с той стороны, где пляж кончается и народа меньше. Я смотрю туда. Море сверкает. В воде не видно никого.
— Слышала? — спрашиваю я жену.
— Нет.
Она даже не интересуется, что я имею в виду.
Молчим. По всей вероятности, она твердо намерена поссориться.
Вдруг жена встревоженно говорит:
— Посмотри на того мальчика. В красной рубашке.
Светлоголовый, примерно семи-восьмилетний мальчик идет быстрым шагом, огибая задыхающихся от жары, тяжело дышащих людей. Он уже почти дошел до нас. На мальчике рваная красная рубашка. Красные полосы на груди и животе. Правую руку он прижимает к груди. Но почему рубашка все время увеличивается? Я не верю своим глазам: это кровь… Дальнейшее происходит молниеносно. Мы с женой сбегаем вниз по винтовой лестнице и кричим:
— Мальчик! Остановись!
Мальчик пускается бежать. Мимо ресторана, в сторону парка. Спина его белая. Я настигаю его, хватаю на руки.
— Не бойся, — бормочу я. — Не бойся.
Я несу его к скамейке и кладу на спину. Из маленького отверстия справа в его груди при каждом вдохе выбрасывается струйка крови. Лицо мальчика белое, и веснушки на нем кажутся неестественно яркими.
— «Скорую»! — кричу я жене. — Вызывай «скорую»!
Мальчик смотрит на меня остановившимся взглядом и молчит. Я опускаюсь перед ним на корточки и спрашиваю:
