Ужасно простые все эти дачники, старики. Любят подонимать вопросами, поучить уму-разуму.
Но эти — вовремя остановились.
Трубку на место положил, а облегчение странное какое-то. Как будто надо теперь куда-то идти, идти, и не известно — куда.
Ещё не ночь, понял это, когда к телефону бежал. Да и на часы потом успел поглядеть. Наверно, раз пять уже. Тут же и вылетает из головы — сколько минут. Да и часов тоже. Во внимательность, во память…
Теперь долго не уснуть. Придётся включить телевизор.
Вернулся назад, на диван, с «лентяйкой» от телека в руках. Да гнусный сегодня был день. И час выдался неудачный. По всем каналам пёрла сплошная ерунда. Мылодрамы всяческие в миллион серий, ток-шоу из порожнего в пустое. Одно такое всё-таки оставил посмотреть. Сидят, сюсюкают в студии. И тут же какой-то репортаж. Мужичонка с бородёнкой, на нём серенький балахон с башлыком, шастает с диктофоном по улицам и с вопросами пристаёт к прохожим. Нарвался на очередного ветерана-старика. А тот как на него заорёт. «Уйди! Видеть тебя не могу! — кричит. — Такие, как ты… меня ограбили!» — «Да как это? — искренне опешил репортёр — или как там его — политолог. — Я вас ограбил? Я — вас? Да на вас куртка дороже, чем у меня…» — и на пыльник свой показывает. А ветеран не выдержал, матом его понёс… И правильно, для социолога-политолога аргумент очень неумный. Мало ли что ты там напялил… Хоть голым ходи… У тебя гораздо большее есть — диктофончик твой. А старик эту куртку, быть может, последнюю носит, может быть, до другой и не доживёт, и этой тряпкой его попрекать…
Нет, иногда я весьма даже понимаю всех этих бедных стариков… Иногда я совсем, как они, думаю…
Но тут я всё-таки переключил канал. И опять угодил на интервью. У звезды эстрадной берут — есть один такой, маршеобразные песенки поёт, собственного сочиненья, все на один мотив, на обезьяну похож, на сцене ловкий, как обезьяна… Рубаху-парня этакого корчит из себя. Да знаю я вас всех, — и вообще его недолюбливаю, а тут прямо ненавистью закипел, — вы же своих фанов за людей не считаете… Любовь вам подавай, преклонение, а сами… Энергетические вампиры, вот вы кто! (Про энергетических вампиров мать любит иногда поговорить, верит в такую чепуху, а у меня — так, к слову пришлось…) Небожители!.. К вам не подъедешь на кривой козе…
Умом-то я понимал, что не то что-то несу, но не мог остановиться. Вот если б ко мне с любовью и дружбой подзаборный полез алкаш? Целоваться и обниматься, я что, покрепче б к себе его прижал? А чем артист хуже?
