– Расстрелять, – кивнул Тиран, думая о своём. – Он прав.
– У первого антиса брамайнский спектр, – крик прекратился. Голос старика стал похож на клекот орла. – Тут мы еще могли бы попасться в ловушку. Ладно, не Вьюха, но какой-то другой антис брамайнов. Но наши эксперты утверждают, что спектр второго антиса феноменален! Таким мог бы быть антис ларгитасцев, если бы у Ларгитаса имелся еще один антис, кроме Натху! Значит, имелся! Имеется! А может быть, и не один! Вы нашли секрет антического производства? Тогда делитесь, как обещали! Иначе…
Он замолчал. Перевел дух.
– Я уже объяснял, что случится в противном случае, – подвел итог наместник Флаций. – Не люблю повторяться. Итак, Великая Помпилия ждёт. Но долго ждать она не умеет. Конец связи.
Повисла тишина.
– Ты нас подставил, – произнес генерал Ван Цвольф после долгой паузы. – Бреслау, ты нас в могилу закопал и надпись написал. Я тебе верил, Бреслау. Я тебе верил, как себе. Больше, чем себе! Если ты сказал, что это были Вьюха и Капардин, значит, Вьюха и Капардин. Мне и в голову не пришло сомневаться. Моя вина, моя величайшая вина! Никому нельзя верить на слово…
Тиран едва не выронил коммуникатор.
– Я…
Горло сдавило, слова давались с трудом:
– Я лично не видел волновые слепки конвоиров. Не запрашивал экспертизу. Я случайно услышал реплику эксперта: «…второй имеет характерный спектр брамайнского антиса». Услышал и сделал ошибочный вывод. Я был в жесточайшем цейтноте. Да, это меня не оправдывает. Но если бы мне вовремя предоставили всю необходимую информацию…
Руки задрожали. Идея, ножом вспоровшая мозг Бреслау, на первый взгляд выглядела сомнительной. И на второй взгляд, и на третий. Но это был шанс.
– Обождите, я сейчас.
Пальцы бегали по сенсорам уникома. Искали, шарили.
– Вот!
– Я вам ничего не скажу, – предупредил Кешаб после долгих размышлений. – Ничего. Если вы рассчитываете получить от меня информацию, касающуюся воспитания антисов…
– Я вам тоже ничего не скажу, – согласился Тиран. – Я имею в виду, ничего лишнего. Считайте, что мы квиты. Выходит, мальчик не взлетел бы, если бы не налёт? Выходит, я зря трясся? Забавная тавтология: не взлетел бы, если бы не налёт… Вы уже сказали достаточно, господин Чайтанья.
Рывок, и простыня треснула.
– Нет, не это. Ждите, я быстро…
– Хорошо, – Тиран присел на кровать, напротив Кешаба. – Подведём итоги. Мы потеряли мальчика. Один-ноль в вашу пользу. Ваши товарищи увели Натху на Чайтру. Два-ноль. Вы – здесь, притворяетесь, будто ни сном, ни духом. Три-ноль, если я вам поверю. Я вам не верю, значит, по-прежнему два-ноль. Ларгитас проиграл этот матч. У Чайтры есть гимн? Можете исполнить. Я даже встану ради приличий.
