Вот, кажется, я и дожила до того, что мои дети обо мне заботятся.
– Люди-и-и-и! – закричала я. – Принесите чаю! И еще чего-нибудь!
За дверью послышался шум короткой схватки.
– Катька, отстань! Я сама! Иди поставь чайник!
На Дашкином лице отражались тревога и любопытство.
– Мам, ну что?
– Все хорошо. Никому об этом не рассказывай. Я поем и еще отдохну. Может, посплю. Ночь была тяжелая.
Покончив с чаем и бутербродами, я перечитала то, что натаскала из Интернета ночью.
Попытка высадить десант провалилась. Никто из тех, кто брел к берегу по грудь – по пояс – по колено в воде, кто бежал по галечному пляжу, паля из автомата в темноту, не остался в живых. Дот – это в его развалинах, оказывается, я спрятала пистолет – был поставлен как раз там, где надо. Его крупнокалиберные пулеметы садили почти параллельно береговой линии, не оставляя атакующим ни одного шанса. А сверху, с обрыва, по десантным баржам работали пушки, прикрывая аэродром и стоявшие на нем самолеты. Десант сбросили в море, и не все корабли смогли оторваться от преследования.
Кто был виноват в провале операции? Азартный командующий? Несработавшая разведка? Штабисты, которые отмахнулись от полученной информации?
Тем, кто растворился в морской воде, чьи черепа обкатывали придонные течения, было все равно. Шестьдесят лет спустя мне, наверное, тоже должно бы быть все равно, но почему-то не было. Мой собственный конец приближался, плыл ко мне на уродском трехмачтовом кораблике из ракушек, и до сих пор не получалось обломить хотя бы одну мачту. Времени оставалось меньше и меньше, а доделать надо было все, что откладывалось «на потом» всю жизнь.
У бабушки Стефы было два старших брата. Один пропал без вести во время керченской катастрофы. Второй погиб под Варшавой.
– Тадек написал с фронта: «Скоро увижу Маршалковскую!» А потом пришла похоронка, – рассказывала бабушка.
– А какой он был, ба?
– Какой-какой… Молодой, веселый. Анджей, старший, тот серьезный был, не улыбнется лишнего разу. Но меня любил больше всех, и я его любила – чуть не больше отца. Маму-то я и не помнила, она молодая совсем умерла.
– А отчего, баб?
– От тифа.
– А тиф – это что?
– Болезнь такая, заразная… Да что ты не спишь, егоза?
– А ты рассказываешь интересно!
– Это тебе интересно, а мне больно. Никого нет, одна я осталась…
– Как одна? А я? А папа?
– И вы все, конечно. Это я сдуру сболтнула, прости меня, Господи. И вы, и Зуля – мало у кого столько счастья. А моих нет, и помнить их, кроме меня, некому. Ты помни, ладно? Я потому и отца твоего Андреем назвала, это Анджей по-польски. Хотела еще сына и дочку, да не получилось…
