– Да будь ты гадиной! Я всегда была завистливой гадиной, зависть – двигатель прогресса…
– Ты – да, но не я.
– Я гадина?! А ты… слушай, но это же смешно – тебе говорить о литературе? Ты вообще помнишь, где ты взяла свой первый роман? Не тот, который ты так старательно писала, подражая мне, а он пролежал на складе, а тот, что сразу имел успех? Твой первый любовный роман? Помнишь, где ты его взяла?
Где же? Звучит таинственно, как будто она убила писателя и украла его рукописи.
– Где взяла? В чемодане, где я еще могла его найти.
Вот оно что, свою первую книгу Мамочка нашла в старом чемодане! Под джинсами и свитерами времен ее юности лежали две толстые тетрадки, в которых она когда-то записала свой роман. Роман был написан в шутку, как пародия на любовный роман. Она же человек с хорошим образованием, литературным вкусом, с чувством юмора.
Мамочка сказала, что сама не знает, что ею двигало, скорей всего жажда денег, но она поменяла возраст героинь с двадцати на сорок лет, назвала «Сорокалетние в поисках любви» и отнесла своему приятелю в издательство, где роман напечатали то ли для смеха, то ли по дружбе.
Роман о сорокалетних в поисках любви неожиданно хорошо продавался, и ее попросили поскорей написать еще два. Эти два тоже отлично продавались, и Мамочка разумно решила, что будет писать любовные романы для денег.
Какое-то время Мамочка еще помнила, что все это шутка, мистификация, для денег… что она не писатель. Но быстро привыкла.
– Когда успех, когда в каждой витрине, в каждом киоске, на вокзалах, в аэропорту, повсюду твои книги, быстро привыкаешь! Начались автограф-сессии, встречи с читателями, и когда очередь выстраивается подписать твою книгу – кто же ты, если не писатель? Писатели разные, я вот такой писатель любовных романов… пишу для людей, чтобы им было легче жить, чтобы они посмеялись, поплакали, подумали о любви… А теперь что же, людям больше не надо?.. Тогда я не буду.
Как ребенок.
… – Я чувствую, что медленно, неотвратимо уезжает поезд, а я стою на платформе, накинула на него веревку и пытаюсь удержать его веревкой.
Веревкой? Поезд веревкой?.. Это же опасно. Можно улететь вслед за поездом.
– Честно? Я не понимаю, что я делаю не так. Перечитываю старые отзывы читателей, это прибавляет мне уверенности.
Когда она так говорит, мне хочется… ну не знаю, закричать, взять ее на руки, заплакать. Если бы я мог, я бы стал ее читателями, чтобы любить ее изо всех сил.
– Слушай, а что ты ноешь? У тебя все хорошо, – неожиданно зло сказала Карл. – Почему твои сорокалетние в поисках любви имели успех? Ты попала в коллективное бессознательное, вот почему. Ну, ты срубила бабок, стала популярной. Теперь коллективное бессознательное другое. У меня – проза, а у тебя жанр, любовный роман. То проза, а то жанр, то я, а то ты, понимаешь? Твои тиражи падают, потому что так и должно быть. Может, уже хватит быть писателем? Побыла и довольно?
