-- Налейте-ка мне последнюю, хозяин.
-- Всегда пожалуйста.
Хозяин смотрит на меня волком. Кажется, он напуган. В бар входит мужчина... Черт, этот мне знаком. У него на нашей улице бакалея. Вечно заигрывает с покупательницами. Мари давно перестала у него покупать. Не то он меня не узнал, не то притворяется.
Он перешептывается с хозяином -- я им мешаю.
-- Сколько с меня?
-- С анисовой -- семь стаканов. Значит, четыреста двадцать франков.
-- Тогда налейте восьмой, и будет пятьсот.
-- Нет, четыреста восемьдесят.
Лавочник уселся за столик. Нервно барабанит пальцами. Хозяин тоже нервничает. У меня закружилась голова. Восемь пастисов -- не ахти как много, а меня развезло. Я кладу на стойку пятисотфранковую бумажку. Из маленькой двери высовывается блондинка -- до писаной красавицы ей далеко -- и манит лавочника рукой. Все это мне порядком уже надоело. Чего, собственно говоря, я здесь торчу? Прикрыв бумажку лапой, хозяин протягивает мне сдачу -двадцать франков. Я сую монету в карман.
Видать, Рене рассказывал мне басни, или я перепутал адрес.
Пока девица закрывает за собой дверь, из задней комнаты доносится музыка, громкие голоса. Нет, я адрес не перепутал.
Тут есть второй зал, как при Гю.
Хозяин облокотился на стойку прямо напротив меня. Он сверлит меня своими маленькими серыми глазками. У него квадратная челюсть, широкие плечи.
-- Так в чем дело? -- спрашивает он.
-- Мне сказал один парень, может, и не Рене, что тут... но, кажется, я ошибся.
-- Да, похоже, тебя облапошили.
От ночной прохлады Луи развезло еще больше. Он толкает мотороллер через мост. Огоньки -- перевернутые луны -- дрожат на воде. Ноги у него отяжелели, голова трещит. Он отупел от вина, от тоски и недовольства собой. Идет сам не свой. По привычке заходит в ближайший к дому бар -- он туда заглядывает чуть ли не ежедневно. И снова пьет без всякого желания, как автомат.
-- Ты что, не смотришь вечернюю передачу?
-- Нет, молчи!
Мари сидит в кресле, сжав голову руками, и слушает пластинку. Мелодия ему незнакома.
-- Что ты поставила?
-- Тсс! Я купила эту пластинку сегодня в Марселе.
-- Ты ездила в Марсель?
-- Да. Помолчи.
Луи шатается. Еле успевает схватиться за притолоку.
-- Закрой дверь.
-- С чего это ты таскалась в Марсель, милочка моя?
Он с трудом выговаривает слова.
-- Ты пьян, -- кричит Мари, -- пьян...
Швырнув сумку на диван, Луи идет на Мари.
-- Зачем ты ездила в Марсель?
-- Купить эту пластинку.
-- Эту пластинку! Эту пластинку! Ах, мадам любит музыку.
