Двенадцать прикосновений к горизонту | страница 78
– Вы отважная женщина, – говорю я бабе Фросе. – Стольких людей уже похоронили. Страшно, наверное?
– Страшна не сама смерть, Мишка, – вздохнула баба Фрося. – Страшна смерть преждевременная. Страшно, что умирают молодые.
– А дочь ваша не пишет, не звонит?
– Так, письмишко пришлёт раз в год. А в последнее время и писем не пишет. Звонила полгода назад, я ходила на почту. Спросила, как здоровье. Сказала, что всё у ей хорошо. И весь разговор. Потом я как-то позвонила ей, она говорит: мама, я не могу сейчас говорить. И всё. А я потом побоялась перезванивать. Думаю, захочет – сама позвонит. Но так и не перезвонила. Ну ничего, я подожду.
– А вы сами к ней не ездили? – спросил я.
– Ой, сыночек, да куда ж мне ехать? Скока ж денег нужно, чтобы в Питер съездить и обратно? Да и хозяйство на кого бросишь? То поросёнок, то курочки, то уточки… Я на базаре у нас приторговываю. Если б не хозяйство, давно бы зубы на полку…
– Бабушка Фрося! – взглянув на дисплей телефона, воскликнул я. – Так давайте сейчас прямо и позвоним вашей дочери. Вот же, здесь телефон берёт. Давайте номер.
– Ой, боязно что-то. – Баба Фрося схватилась за сердце. – А вдруг опять не вовремя?
– Ну и что? – рассмеялся я. – Это со всеми случается. Если человек не может сейчас говорить, просит перезвонить. Что тут такого?
– Думаешь, не обидится? – прищурилась баба Фрося.
– Смешная вы, бабушка, – рассмеялся я. – За что обижаться? Где номер?
– Вот. – Баба Фрося протянула листок бумаги, на котором крупными цифрами был написан номер телефона: 8-812-349…
– Это, по-моему, городской, – сообразил я, – а мобильного нет?
– Только этот…
Я набрал номер. Ответа ожидал недолго.
– Да, – ответил мужской голос. – Слушаю.
– Здравствуйте, – говорю я, – а можно Светлану?
– Она на работе, кто её спрашивает? Что передать?
– А вы кто? – спрашиваю робко.
– Я её сын…
– Михаил? – обрадовался я. – Меня тоже Миша зовут. Миша Миров, я из Москвы. Так получилось, я случайно оказался в гостях у вашей бабушки. Хотите с ней поговорить?
– У какой бабушки? – спросил Михаил.
– Ну, у бабушки Фроси, – уточнил я и, прикрыв ладонью трубку, шепнул бабе Фросе: «Внук ваш, Мишка!». – Можете поговорить с ней. Сейчас передам трубку…
И я хотел было уже передать трубку старушке, как вдруг услышал такое, что тут же передумал.
– Я не хочу с ней говорить.
– Почему? – я обомлел.
– Она алкоголичка и сутенёрша. Отец запретил мне с ней разговаривать даже по телефону. Не звоните мне больше. Пока…