— У меня тоже есть приработок, — уныло возражаю я, хотя он прав, кругом прав.
— Гонорары от ваших статей, — понимающе кивает Ратмир. — Нищенское подаяние. Одна надежда на диссертацию. По восточноазиатской дипломатии, хм… Но дело движется крайне медленно, потому что вы сильно отвлекаетесь на культы личности. Кстати, защитившись, вы получаете право на дополнительную жилплощадь и мзду. Но право ещё нужно реализовать. Вы этого не умеете. И, судя по всему, не успеете.
Голова слегка кружится от вина, хрустящего на зубах птичьего мяса и аромата, исходящего от женщин. Лютня и скрипка священнодействуют. Я спокоен. Я уже поверил: да, это наше будущее, мне в нём неплохо, и в общем безразлично, как данная общественная формация именуется.
— А ну, колитесь, любезнейший, — нагло требую я и со всем удобством разваливаюсь на своём ложе. — Чем сердце успокоилось? Защитился я или нет? Получил новую квартиру?
— Мокруху шьёте, гражданин начальник, — парирует он. — Я в законе, своих не закладываю, сука буду, век свободы не видать… Вы, Вячеслав Иванович, в темпоральной механике человек тёмный, девственный. Не понимаете принципа детерминизма. В том прошлом, откуда мы вас выдернули, вы прожили некую жизнь, являющую собой цепочку вполне конкретных фактов. Связанные с вашей персоной события намертво впечатаны в историю. И ничего тут не изменить. Допустим, проболтаюсь я, что никогда вы не защитились, прожили бедно, померли рано и скверно. Как бы вы ни барахтались, всё равно проживёте как вам на роду написано и помрёте в установленный срок. Ну, выложу я перед вами досье. Что с того? Перед возвращением домой мы эти сведения из вашей памяти изымем. Екклезиаст говорил: «От многой мудрости много скорби, и умножающий знанье умножает печаль». Не нужно печалиться, Вячеслав Иванович. Живите весело и дальше. Ругайте власть. Грабьте архивы…
— «Мудрость разумного — знание пути своего, глупость же безрассудных — заблуждение». Соломон. Чёрт с вами… Говорите, что нужно.
— Вопрос в лоб: хотите поработать на будущее?
— Ответ в лоб: не знаю.
— Достойно…
— А на какое будущее: на моё или на ваше, о котором я не имею ни малейшего представления?
— Мы, кстати, тоже…
— А как же путешествия во времени?
— Сложно объяснять. Вы всё равно не поймёте — пока. Скажу лишь, что из каждой точки на оси времени можно перебросить мостик только в собственное прошлое. А потом по нему вернуться в собственное же настоящее. Иногда удаётся прихватить с собой приятного попутчика… вас, например. Темпоральная механика — наука неточная, отягощённая бесчисленными труднообъяснимыми ограничениями… Ну, к делу. Нам нужен историк. Человек независимых суждений, трезво и критически мыслящий. Разбирающийся в социальной механике. Физически здоровый. Непременно — светлый шатен со специфическим разрезом глаз. Иными словами, нужны именно вы.
