– не правда ли, весело. Вообще-то черт-те знает что… Ну милочка, растение весны, из поля нескошенной травы, в котором есть, или остался запах. Откуда Вы, и как вы оказались здесь?!
Невеста 2. Нет, у меня последний курс, и у меня еще специальность по вокалу, хотите, я вам что-нибудь спою?
Художник. Конечно, милая, конечно, но для начала в Вашем обществе, или позвольте Вам представить то, что раньше было обществом, они, как я, когда-то, были кем-то, а сейчас вот эти вот остатки былого пиршества. Здесь пир червей, а может быть, что это так и надо. Профессор (смешивает краски, рядом стоит стакан) философии, дорогая. Его жена – биолог, сейчас временно кухарка, но скоро она станет археологом– ихтиологом, потому что необходимость в ней в нашей стране можно найти только на дне.
Писатель. Мы его не любим, не потому что он позер и может на бумаге связать два слова, а потому, что, милая моя, в нем есть еще протестность, это такая смесь типа «хочу всех съесть», и, только потому, что при грабеже ему куска скорее не досталось, но в этом он признаться нам не хочет, и потому все ходит и бормочет. Ну, он голодный – это как судьба, и, здесь пока на подработке.
Невеста 2. Я смущена. Как интересно, а Вы – скорее, что художник.
Художник. Нет, душечка моя, – маляр, но в прошлой жизни мне казалось, что я художник, и слава богу, что пришли черти, и убрали эту вечную тревогу – себя в глазах других стараться поднимать, чтоб продавать никчемные картины. Теперь тревога та, которая жила со мной и не давала мне покоя, ушла. Но Вы не ответили на вопрос.
Невеста 2. Я издалека, мотаюсь по общежитиям с роялем, и это все, что есть я и у меня, кроме надежд, конечно, и, говорят, таланта. А Сергей, он одноклассник моей тети, та попросила мне помочь, и он в последнее время меня вспомнил. И я, как все, хочу найти покой, квартиру, стену из спины, чтобы осталось только мне искусство. И тетушка сегодня сказала, что приедет. Сергей поехал, чтобы ее встречать.
Художник. Что скажете, профессор?! Она сейчас залезла вдруг мне в память, и напомнила о тех счастливых днях, когда и у меня были надежды. Тщеславие, единственный рычаг, который может что-то сдвинуть. Они думают совсем не так, для них нет гор или вершин. Есть только лестница, где каждая ступенька, тем кто имеют этот инструмент, им кажется, что достижения или победы должны вознаграждаться и получают ордена: из золотых цепочек, упругих ног, искусственных сердец. Когда они доходят до очередной ступени, тогда к ним вдруг приходит, не спеша, картина мрачного конца и мысль о том, что жизнь прошла без смеха – искреннего, без честного греха, и без друзей, которые могли пить и любить, страдать и каяться друг перед другом за бутылкой простого и ясного вина.
