— Карты всегда одинаковы? Я хочу сказать… Изображения на них ведь могут отличаться, верно?
Софи с любопытством взглянула на меня в отражении. Темные глаза сверкнули.
— Конечно, их же рисуют разные люди. Ты же знаешь, что самые сильные карты — те, что сделаны своими руками? Лайза потратила не один месяц, чтобы их создать. Она отдала их мне, а значит, и часть своей силы тоже. Для нашего народа это бесценный дар.
— Все рисуют их сами?
— Нет, что ты. Многие так называемые гадалки… ну, в салонах, используют картонки, напечатанные на станках, — Софи улыбнулась. — Их же на станках печатают? Но с такими картами гораздо сложнее работать. Конечно, если в человеке достаточно внутренней силы, со временем она может в них перейти… Но только со временем, и это не всегда правда… Если ты понимаешь, о чем я.
Я понимала, но сейчас меня интересовало другое.
— А если на картах, ну… используется мрачный сюжет?
— Мрачный? — Софи нахмурилась. — Ты сейчас про темный эрт?
— Темный эрт?
— Ну да. Рисунки разные, но основы всего лишь две. Темный эрт или светлый. Этот — светлый, — она подняла карты вверх.
— И чем они отличаются?
— Да ничем особенно. Просто те, кто рисуют темный, не гнушаются проклятий и зла. А почему ты спрашиваешь?
Покачала головой.
— Просто любопытно.
Такой ответ Софи полностью устроил, она вцепилась в стул и смотрела, как я вплетаю в волосы ленту. Видела она то же, что и я, но у меня перед глазами стояла совсем другая картина: тяжелая плита саркофага в фамильном склепе герцога де ла Мера. Почему-то именно сейчас не получалось избавиться от чувства, что расклад Эрика куда сложнее, чем мне представлялось изначально.
С Винсентом мы столкнулись в дверях столовой. Не явиться ему помешал этикет: энгериец до кончиков ногтей, он мог размазать близкого человека ровным слоем по ближайшей поверхности, но опоздать на ужин? Ни за что. Вот и сейчас — собранный и мрачный, как грозовая туча, его светлость вышагивал по коридору. У губ залегли складки, а взгляд метал молнии.
Увидела его, и на миг защемило сердце: ведь это мой родной брат, который всегда стоял за меня стеной. Он прикрывал меня, когда я свалилась с дерева и перепачкала платье прямо перед ужином. Я побежала переодеваться, а он рассказывал родителям «сказки». Только Винсент всегда мог охладить гнев отца и растопить холодную отчужденность матери. Только с ним я могла поговорить о некромагии, как о чем-то само собой разумеющемся. Так почему сейчас мы смотрим друг на друга как чужие?
