- Эх, гулять так гулять! Такой день! - говорит папа. - Пойдем в «Луна-парк». Что-нибудь да выиграем!
Мама называет «Луна-парк» не иначе как «грабеж средь бела дня». Вика с папой ходят туда по большому секрету. Мама знает, конечно, куда уплывают пиастры и откуда появляются в доме всевозможные безделушки, но виду не подает…
Вика с папой стоят с сачками в руках. В широкой прозрачной чаше без дна кипят белые теннисные шарики с номерами, подпрыгивают, сталкиваются, разлетаются. Вика машет сачком напропалую, но шарики хитрые, выпрыгивают из сетки.
А папа, как на рыбалке на Ученском берегу, потихоньку подводит сачок и резко взмахивает им. Есть!
- Ну-ка посмотри, что у них там на десятый номер?
На десятый номер - пластмассовая вазочка с лихими красными лебедями по стенкам. У Вики уже семь таких вазочек дома.
- Ничего, - говорит папа, хмыкнув, - в Москве подаришь…
Во что еще не играли? Папа нерешительно смотрит на вывеску тира, откуда доносятся звонкие шлепки пневматических винтовок.
- Разве тряхнуть стариной? А, Заяц?
- Тряхни, пап!
Отец уверенно вскидывает винтовку, пристраивает ее поудобнее к плечу… Носорог летит вверх тормашками. Вика стоит сзади не дыша, болеет за папу… Переворачиваются страусы и крокодилы, падают толстые инглизи.
Хозяин тира поверх очков смотрит на перевернутые мишени.
- Мистер, - объясняет он, - призовая стрельба. Вы должны стрелять, пока не промахнетесь.
Он выкладывает на прилавок пульку… Вспыхивает реклама над фасадом картонного магазина. Другую… Гаснет свеча. Третью…
Больше никто не стреляет. Люди набились в маленький тир, цокают языками и одобрительно кивают после каждого выстрела. Вспотевший хозяин бегает взад и вперед: поднимать мишени и выкладывать пульки. - Мистер, - не выдерживает он наконец, - мистер, хватит, вы меня разорите… Вы американец?
Вика переводит.
- Нет, русский.
- О-о, руси! - араб поднимает кверху большой палец, - Вторая мировая война?
- Да. Летчик.
- Мистер, я был проводником под Эль-Аламейном. В большой победе есть и моя маленькая доля. - Хозяин тира кивает, поправляет очки и лезет под потолок за главным призом.
Посетители расступаются, пропуская Вику с папой. Вика гордо вышагивает, прижимая к груди тяжелую хрустальную ладью. Она слышит, как сзади почтительно шепчут:
- Руси… Русский снайпер…
Папа откидывает со лба потные волосы.
- Ну, не ожидал даже. Да… А это что?
Над прилавком свисает пук разноцветных перепутанных нитей. На прилавке - жестяные баночки кока-колы и пива, пистолеты-зажигалки и всякая пластмассовая всячина.
