– Булочки! Мы! Будем! Есть! В Париже! – кричу я, снова сворачивая не туда в этих чертовых антикварных переулках.
– Если мадам хочет на вокзал, то мадам нужно в другую сторону, – галантно вмешивается в наш бег высокий полицейский, красивый, как киноактер.
– Как вы догадались? – лепечу я, мешая английский с французским.
– Просто услышал слово «Париж»…
Последний поезд через полчаса. Судорожно считаю деньги. Нет, не хватает.
– Неужели мы уедем без него? – всерьез пугаются мальчишки. – Его нельзя бросить! Его надо расколдовать!
– Пусть Лиза его спасает! – отмахиваюсь я, снова принимаясь считать деньги.
– Но сегодня ты его принцесса! Не уезжай! – чуть не плачет Пашка.
– Надо позвать полицейского, чтоб ее задержал, – решает Петька.
– Точно!
Я вскакиваю, рассыпая мелочь.
Поворот, еще один, нет, кажется, все-таки налево, черт, я никогда его не найду! О, счастье! В соседнем проулке мелькает спина в темно-синей форме!
– Месье так красив! А мне не хватает на билеты! – выкрикиваю я, на ходу соображая, насколько двусмысленно это звучит. – Я художник, можно я вас нарисую?!
Полицейский оборачивается. О нет! Это другой! Сейчас меня точно арестуют! Кто знает их чертовы законы!
– Наверное, вы перепутали меня с Марселем, – добродушно улыбается этот милый пожилой человек. – Но если мадам спешит, то я готов прийти ей на помощь!
– Это будет очень быстрый портрет, – виновато бормочу я, пристраиваясь на ступеньках магазина.
– Мне все равно приятно, – заверяет полицейский. – Уже лет двадцать никто не говорил, что я красив!
Мы бежим по платформе. Осталась одна минута. У самого поезда Петька спотыкается, но в тот же миг и его, и Пашку подхватывают сильные руки и закидывают в вагон. Я успеваю увидеть, как вслед за ними залетает наш старый желтый чемодан. Тут и меня отрывает от земли. Двери захлопываются у нас за спиной.
– Ожил! Он ожил! – вопят мальчишки.
А ты все держишь меня на руках и смеешься, смеешься…
– Надо же! Совсем легкая! Легче чемодана!
– Мы не успели купить билеты! – спохватываюсь я, хотя на самом деле меня это совершенно не волнует.
– Ничего! – говоришь ты, не сводя с меня смеющихся глаз. – Статуям в этом городе хорошо подают! Хватит и на штраф, и на двадцать сто булочек в Париже.
И снова начинаешь смеяться.
– Может, ты меня уже отпустишь?
– Ни за что на свете! – произносишь ты одними губами.
Но я, разумеется, думаю, что мне показалось.
И тоже смеюсь…
Это было мгновение ослепительного счастья. Абсолютного, без примеси моей всегдашней тоски. Но только мгновение. Ужасная мысль, почему-то до сих пор не приходившая в голову, вдруг обрушилась на меня, как ледяная глыба.
