— Да–да, Машенька, я приду, непременно ждите! — горячо подался он к ней, но она мягко отстранилась:
— Я буду, только вы идите сейчас, ведь поздно!
И он ушел окрыленный. Каждый из них остался вновь наедине с собой. Несчастные и замогильно одинокие.
— Мне почти сорок лет, и уж в таком–то возрасте глупо стесняться того, что ты… э-э, не совсем как все! — сказал он себе, глядя в летний антрацит неба.
Но раз они «не–такие» оба, вроде есть какая–то надежда — верно? Но — и тут ничего не поделаешь! — ненадолго.
— Да и хотя бы… — кинула на стол она свои надоевшие перчатки, и скривившись в отвращении, посмотрела на грубо склеенные почерневшие раны запястий.
А он шел по улице от нее, и смущенно кутаясь в свой пресловутый шарф, думал про себя — как чудно, нежданно–негаданно, встретил такую женщину! Но до конца не трогал эту мысль, отгораживаясь сознательно от безысходности сиих рассуждений. Просто думал, как в следующий раз придет к ней. Божественной и загадочной… своей.
— Ведь у мертвого — и то надежда есть, — тихо сказал он себе, и потер шею под шарфом. — Уж больно неуютно среди живых…
30 ноября 2006 г.
