Я не знаю, куда смотреть. Я слишком испугана, чтобы вообще куда-нибудь смотреть.
И потому, когда земля начинает трескаться вокруг меня, я не вижу причины.
Я не вижу взрыва, раздирающего потолок прямо надо мной, не вижу корней Иконы, прорывающихся внутрь, разрастающихся.
Я не вижу гигантских камней, и кусков штукатурки, и канализационных труб, и остатков внутренних стен, которые разлетаются в разные стороны, как новогодние ракеты, и дождем сыплются на меня, словно прямо с неба.
Но я все это ощущаю.
Кусок потолочной балки ударяет меня по голове, и я падаю туда, куда собиралась бежать.
И теперь я не бегу.
Я складываюсь в кучку, словно тряпичная кукла.
Не как человек.
Кажется, что ничего такого просто не может происходить с реальными людьми. С моими друзьями. С Епископом. Со мной.
Потеряв сознание, я слышу голос из моего сна. Это говорящая птица.
Она меня ждет, даже сейчас.
Смотрит с любопытством. Испытующе. Прицельно.
Ты переживешь и это тоже?
Переживу ли я?
Ты не сражаешься. Ты бережешь силы. Ты прячешься. Это мудро.
Я знаю.
Я знаю, потому что именно это я и делаю. Делаю потому, что знаю.
И я знаю, потому что я здесь ради тебя, и мне предстоит долгий, долгий путь.
Я открываю глаза и вижу наступление смерти. Я вижу конец жизни везде, куда ни посмотрю.
Туннели рушатся. Белтеры падают вокруг меня. Как камни, что летят из самой горы.
Мы все здесь умрем, думаю я. Это конец нашей истории. Вот, значит, как он наступил.
Это даже не Тот День. Это просто какой-то обычный день. Сегодняшний день.
Густой серый дым клубится и расползается вокруг меня. В ушах звенит, я, кажется, не в силах держать глаза открытыми. Все как в тумане, но я все равно вижу… вижу их.
Вижу Лукаса, с трудом поднимающегося на колени, прижимающего ладонь к сочащемуся соком красному цветку, что расцвел сбоку на его животе, выдергивающего обломок металла из собственной нежной плоти.
Вижу мужчину, из груди которого торчит кусок черного обсидиана.
Узнаю серебряные значки на его воротнике, как у Епископа.
Это птицы, которые, как я теперь знаю, на самом деле не вернутся.
Не для него.
Его уже нет.
Я думаю о Епископе, который отправился вглубь горы вместо нас, который бежит навстречу собственной смерти лишь для того, чтобы отвлечь эту черную ползучую смерть от нас.
Гадаю, настигла ли она уже его?
Гора рушится, ее сердце гибнет точно так же, как сердце Епископа.
Никто не выбирается отсюда наружу, кроме нас.
Ни люди, ни птицы – ничего.
Чертовы птицы!
