Переключаю кнопку — влезает с сапогами и грубым сленгом народный боевик. Почему убойные фильмы, неутомимо выбрасываемые на медиа-рынок и поныне, продолжают зажигать? Потому что исчезло насилие, и загнанный внутрь зрителя восторг зверя, рвущего на куски в ужасе жертву, требует выхода. Создатели сериалов — хищники, завлекающие зрителя, утробно ждущего — чем кончится. Богатая жила для обогащения.
Подальше от боевиков! Боюсь — засосет.
Ввергаюсь в орущий стадион фанатов — ныряющий головой вперед футболист и летящий в ворота мяч! Кто знает, может быть, в спорте поражает взрыв неподдельной искренности, чего не бывает в жизни. Ведь, какого черта ору, пугая маму?
Втягиваюсь в международные спортивные соревнования космических ракет, устремившихся к Марсу под национальными флагами. Но это скучнее, потому что такие соревнования долгие, с многомесячными перерывами.
В соревнованиях совсем не видно, что это крутой бизнес, где обменивают энергию на бешеные деньги, и только деньги, которые, правда, сам не щупал, знаю понаслышке. Там сильно разит насилием. Видно, что спортсменов изнасиловали еще в детстве, заставляя играть во взрослые игры ради медалей, даже спортсменов-астронавтов, сумасшедше мчащихся в дикой кривизне вселенной к дурацкой цели.
Вот что противно.
Вскоре надоедает смотреть нескончаемые космические соревнования, и я отключаюсь.
Поднимаюсь наверх, в мою одинокую комнату на даче, с золотыми проолифленными дощатыми стенами. На полках перебираю разнообразные старые книги — художественные и философские, выброшенные из городской квартиры на дачу за ненадобностью — давно отшумевшая жизнь, совковая и первых лет перестройки, и недавняя, никому теперь не нужная, хотя некоторые книги стали раритетами. А ведь сколько было потрачено энергии, нервов! Какие убытки! Но крутой перелом отбросил их как ненужный хлам.
На полу свалены горы журналов, вырезок из газет, книг стихов и прозы, — канувшей в лету гордыни и банальных идей! Это макулатура. Старые авторы постепенно стали брюзгами. Не любят нынешний меркантильный натиск, их обиде явно не хватает былой востребованности, хотя подсознание неожиданно спохватывается, видя новое, не укладывающееся ни во что.
Чего я жду?
Лежа на кровати, хватаю со столика отобранное на сегодня, пролистываю, нагружаясь давно прожитыми чувствами и смыслами авторов.
У меня, как и у других, аберрация зрения. Забываю мое правило — не погружаться в содержание книжек, видеоигр, а увидеть самих авторов, молодых, прячущих убогие мыслишки под действиями тупых персонажей, и умудренных стариков. Писателей, мечтающих о возрождении империи или подводящих к катарсису в дрязгах быта. Ведущих, прикрывающих жажду успеха патриотизмом. «Поп-звезд», верящих в однообразные любовные песенки о любви, как будто это и есть бессмертие. В самих художниках можно многое увидеть: раздражение от несварения желудка, или иллюзию подпольного человека, выворачивающего наизнанку свое безграничное своеволие. Все их скелеты в шкафу.
