Да не знает - её ли ты ждёшь...
Что ж ты бродишь всю ночь одиноко,
Что ж ты девушкам спать не даёшь?
Наверное, про какого-то там Петруху. Обрываю куплет, потому что слышу шорох за окном и деликатное покашливание.
- Хозяюшка! - в оконном проёме появляется бородач. А, Петин заступничек! - Ещё можешь?
- Тьфу на тебя! - Я даже шарахаюсь. - Ты что, подслушиваешь?
- Не, вышли с ребятами подышать, с крылечка услыхали. Голос больно душевный, наши бабы так не выводят. Спой ещё, а?
- Будет с вас. - Я недовольна. Как бы Васюту не вывести из себя. То Петруха этот пристал, то спой им... Подумает, что я клиентов чем-то приваживаю, только этого не хватало!
- Спой!
- Иди-иди, - решительно захлопываю окно перед его носом. - Концерт по заявкам им подавай!
И вообще, пора к Гале. Чтоб до ночи обернуться.
Вскоре заявляется и Васюта. Смущённый. От него немного пахнет вином.
- Ванечка, спела бы ты для ребятушек. Они ж в походах годами женского голосу не слышат...
- Годами...- якобы недовольно прерываюсь и закрываю шкатулку. С другой стороны, мне приятно. - А кто меня вчера в зал не пускал?
- Так нынче другое дело. Одного отшила - другие не пристанут. Зауважали тебя, лапушка.
- Вот сейчас как дам больно... Какая я тебе лапушка?
Он улыбается, смешливо морща лоб. В тёмных глазах пляшут искорки. Так же улыбаясь, обнимает за плечи и тянет за собой в зал. Что, вопрос не обсуждается?
- Для тех, други, кто здесь недавно - вот хозяйка моя, госпожа Ванесса, прошу любить и жаловать. И не обижать, ручка у неё тяжёлая.
- Да уж, и локоток не из лёгких! - поддакивает кто-то из-за ближайшего стола. - Видели уж...
Ах вы, ироды! Клоун я вам, что ли?
Пока я размышляю, а не двусмысленно ли для здешних мест звучит "Хозяйка моя", мне освобождают лавку. И протягивают... гитару? Я с радостью хватаюсь за гриф.
- А это здесь откуда?
- Инструмент иномирный, - с важностью поясняет сосед. - Был тут у нас один из пришлых, потом к князю в дружину ушёл, а гитару оставил. Отпелся, голос сорвал. Мы бы и сами попробовали, - он смущённо косит на свои ручищи, - да повредить боимся.
Кто-то из попаданцев умудрился перенестись даже с гитарой.
- Давно он здесь? Пришлый? - интересуюсь, подтягивая струны. Колки скрипят, надо поискать, чем смазать. - Ушёл, поди, не меньше года, вон струны как провисли. Жаль, камертона нет.
- Точно, с год. Сороковник прошёл и решил остаться. Романтика, мол, а дома никто не ждёт...
