Моя жертва трезвеет на глазах, даже становится жаль. Красавец, глазищи зелёные, кудри золотом покрыты, веснушечки милые... Просто Аполлон местный. Сплоховал ты, парниша.
- Прощенья просим, сударыня, - он истово кланяется. - Не досмотрел. Больше не повторится.
- Прощаю, - говорю смягчившись. - Иди уж...
Он деревянно поворачивается и скрывается за дверью.
- Не серчай, - добавляет его заступник. - Девками Петруха набалован, вишь, красавчик каков? Они на него как мухи на мёд... Бить-то не будешь? Его твой Васюта счас и так приложит...
Я готова схватиться за голову. Да что они тут из меня монстра какого-то делают? Скоро мной детей пугать начнут?
Минуточку. Мой Васюта? Эй!
... Бить его он не стал, просто вывел за ухо на крылечко. Велел посидеть, подумать. Это мы с Хорсом уже из-за угла подсмотрели; соваться в зал я не рискнула.
- Видишь? - шепчу Хорсу. - Смотри, дамский угодник! А то налетишь вот так, не знаючи.
Он снисходительно чихает.
***
Работа закончена, я открываю на кухне окно: упарилась. На соседней улице тренькает... гармошка? Баян? Янек ушёл послушать старших, и я остаюсь одна. Извлекаю из укладки заветную шкатулку, устраиваюсь ближе к свету и начинаю разбирать доставшееся добро. Прощёная Нора спит под столом.
Тишина вкупе с непривычным одиночеством давят на уши. Люблю быть одна, но когда что-то делаю, на кухне или за пяльцами, напеваю, чтобы не скучать. Голос у меня небольшой, камерный, сгодится разве что для самодеятельности или уютного домашнего концертика, но достаточно приятный.
Я сортирую нитки по цветам и мурлычу негромко, в тему.
Снова замерло всё до рассвета,
Дверь не скрипнет, не вспыхнет огонь,
Только слышно - на улице где-то
Одинокая бродит гармонь.
Потому что действительно бродит, да не частушки какие-то выписывает, а красивую мелодийку, пусть и незатейливую.
Акустика на кухне хороша. Стены в рабочей зоне выложены камнем, звук уходит вверх и резонирует с обитой металлом крышей, там, где вытяжка. Мне самой нравится, как звучит мой голос.
То пойдёт на поля, за ворота,
То обратно вернётся опять, -
Словно ищет в потёмках кого-то
И не может никак отыскать.
Песенка проста, но я обожаю её в исполнении Хворостовского. И в невольном подражании добавляю этакие бархатисто-оперные тона.
Веет с поля ночная прохлада,
С яблонь цвет облетает густой...
Ты признайся - кого тебе надо,
Ты скажи, гармонист молодой.
Может, радость твоя недалёко,
