- Сговорились? - спрашиваю горько. - Конечно, куда мне против вас, троих... Не пойду.
Он деликатно подхватывает меня за локоток, но не особо сильно, оставляя возможность вырваться, и не дождавшись моих попыток к освобождению, неназойливо подталкивает вперёд. Заговор. Сбегу я от них, прямо сейчас сбегу, и не достанусь никому...
- Ваничка, лапушка, - говорит Васюта проникновенно. И я застываю на месте, поскольку ждала чего угодно, но только не этих слов. - Ну, прости. Сплоховал.
Он вздёргивает меня к себе, словно репку с грядки, и вот уже я намертво прижата к его груди, как к скале. Свободной рукой Муромец трогает поводья, и конь-огонь, не торопясь, поднимается, сперва на передние ноги (у меня ёкает сердце), затем на задние.
Васюта трогает его с места. Оба одинаково фыркают. Вижу, как сэр Майкл скептически поднимает брови. "Позёр", - написано на его лице.
Оказывается не так уж и страшно. То ли я уже приноровилась быть в седле, да ещё и боком, на прогулках с Лютиком, то ли конь сдерживает свой коварный нрав - но идёт он плавно, ровно, словно пароход. А спина у него широкая, как стол. Чёрт не торопясь нарезает круги по двору, я же говорю сердито:
- А с самого начала нельзя было так сделать? Без выкрутасов?
Васюта крепче меня обнимает, наклоняется к уху, щекочет бородой.
- Похвастать хотел. Как мальчишка. Не серчай, лапушка.
- А-а, - говорю. - Теперь, конечно, лапушка... - И таю.
- Васюта, у вас полчаса, - слышу я знакомый голос. - И не увлекайтесь! - кричит паладин нам вслед, потому что всадник мой, услыхав, что ограничен по времени, собирается, по всей вероятности, припустить вскачь. Я шлёпаю его по мощной руке. Не увлекайся! У меня тесто поставлено, между прочим; пироги вместо меня вы лепить будете?
Скоро я забываю о тесте. Потому что реально осознаю: вот везёт меня, можно сказать, принц, на, можно сказать, коне...Чего ещё надо? Хоть полчаса, да мои.
- ... Да что ты, с Майклом этого всего не видала? - досадливо спрашивает Васюта. - Не вертись, а то упущу. - И обжимает сильнее. Какое-то время я сижу тихо, как мышка. Потом осторожно пробую погладить Чёрта. Кожа у него атласная, а грива жёсткая, у Васюты борода мягче. Конь трясёт головой, Васюта говорит строго: - Не балуй! - не пойму, кому из нас... Прохожие оглядываются и почтительно расступаются: он горделиво расправляет плечи, хотя куда уж больше, вот, мол, я каков: и сам хорош, и конь у меня лучший, и баба всем на загляденье. И ещё Хорс, боевой пёс, вышагивает сбоку важно... Чем не молодец!
