а о смерти воскресшей - суглинок,
дождь сражается с ветром, а ветер - с дождем,
и никто не прервет поединок,
и никто не пригладит взъерошенный мир,
нарисованный Господом космос,
где среди декораций беснуется Лир,
разметав бутафорские космы.
Он смеется и плачет, как требует роль,
он фортуну клянет за измену,
и юпитеров древних немеркнущий рой
освещает дурацкую сцену.
Рука в руке - по улице,
метелью запорошенной...
а после - сердцу мучиться
принцессой на горошине,
рука в руке - по улице,
с домами удивленными,
где каждый вдох целуется
с губами воспаленными,
где каждый шаг рождается
навстречу - ближе можно ли?..
а после - сердцу маяться
принцессой на горошине,
а после - сердцу лопаться...
но это - после... милая...
рука в руке - как в пропасти...
Прости меня, прости меня.
Беспокойно как-то стало...
Беспокойно как-то стало,
как-то все по пустякам...
жизнь надежду отхлестала
по упитанным щекам.
То ли ветер вербу клонит,
то ли чешется в спине,
то ли голод на Цейлоне,
то ли муха на стене.
Все куда-то тянут душу
одичавшие глаза -
то ли заповедь нарушить,
то ли кукиш показать,
то ли срок себе умерить,
крепко двери заперев...
За окошком тихо время
осыпается с дерев.
Будто пьяненький уродец
днями нашими кутит...
Бросишь камушек в колодец -
до воды не долетит.
...гусей крикливых караван тянулся к югу...
Гуси тянутся к югу, и желто-зеленый мотив
отмывают дожди - акварельная техника в моде...
я рисую тебя в трафарете осенних мелодий,
в мягком ритме холмов, в тихом танце прозрачных осин.
Я рисую тебя... или плавная линия льет
золотые мазки из осеннего рыжего хлама?
Я рисую тебя... или профиль ландшафта упрямый,
равнодушное небо, крикливых гусей перелет?
Фонари понурились в обморочном мареве -
сбудется -
не сбудется -
сбудется...
капелька за капелькой, бесконечным варевом,
дождичек
старательный
трудится.
В водостоках саженных под клубами ватными
дождичек
тихонечко
плачется,
и в подушку влажную шепота невнятного
боль твоя
притихшая
прячется.
Фонарями рослыми время перемерено,
время -
время -
спать -
время -
спать идти...
И проходит прошлое отслужившим мерином
По осенней
пахоте
памяти.
Не стоит верить прямоте...
