Путы для дракона | страница 44



— Понял, не дурак. — Водитель ответил, заикаясь.

— Поехали назад.

… День закончился неожиданно. Снизу, от консьержа, в квартиру Андрюхи позвонили.

— Кто?

— Меня прислал Фёдор Ильич. Вы позволите поговорить с Леонидом Андреевичем?

— Заходи.

Голос молодой, и Андрюха несколько минут мучился любопытством, крутя в руках трубку домофона.

В сумраке коридора, лишь подчёркнутом тёмно–жёлтой лампочкой, он сначала обознался и решил, что вернулся Леон, что‑то забыв, — и обрадовался. Рано. Этот — слишком молод. Леон хоть и помолодел, но на лице словно оставалась печать прожитого. Его молодой двойник оказался самоуверен и нетерпелив. Едва войдя в прихожую, гость спросил:

— Где он?

Прежде чем ответить, Андрюха присмотрелся к синим глазам и намечающимся скулам темноволосого человека и, нимало не сомневаясь, спросил в свою очередь:

— Ты Леониду кем доводишься?

— Сыном, — пренебрежительно отозвался молодой человек. — Ну, так где он?

— Папа? Папа вернулся!

Дверь из коридора распахнулась, и в прихожую влетел Мишка. При виде незнакомца он чуть не сбежал назад.

— Не понял, — враждебно сказал молодой человек. — У Леона здесь сын?

Андрюха насупился и засопел. На племянника жалко смотреть: вот–вот заревёт, в истерике забьётся парень, несмотря на рост под два метра, несмотря на неплохую тренированность (за что Леониду спасибо — он пацанов таскал на утренние пробежки). Молодец у двери тоже исподлобья глядит — того гляди, в драку полезет.

Андрюха вздохнул.

— Хватит у двери базар разводить. Мишка, веди гостя в гостиную. Я Лизе скажу, чтобы она нам потихоньку чаю поставила. Ангелине пока лучше о госте не знать.

В общем, на ночь гостя уложили на диване в гостиной.

ЧАСТЬ ВТОРАЯ

1.

Развалины белого города успокоенно пылились под неярким в облачной пелене солнцем. Даже море у подножия города казалось серым от припорошившей его пыли, добросовестно отражая мелкие волны пепельной облачности, размазанной по небу.

… Моя память — этот разрушенный город.

Он есть — его нет.

Откуда мне было знать, что я не разобьюсь всмятку, врезавшись в кирпичную стену?

Нынешний «я» пока только слепо действует. Прошлый «я», выбравшийся из‑под обломков наносного, дёргает за ниточки. Странно думать о себе как о марионетке в собственных руках. В руках? Может, в лапах инстинкта? В плену затихающего эха памяти?..

Что я знаю?.. Открыть бы крышку сундука, который по странной случайности зовётся моей головой, и вытащить оттуда хоть что‑то, что даст мне представление о мире, частью которого я, кажется, являюсь…