Ядра, летящие вверх, словно норовящие его сбить. Он уклоняется от них, не вспоминая, что они не нанесут ему вреда; это рефлекс, невозможно лететь спокойно, когда ты под обстрелом.
Жуткий, невыносимый смрад и дым горящих людей разъедает глаза и мешает думать и видеть.... но это к лучшему.
О, хоть бы не видеть совсем, не слышать совсем, не чуять совсем...
Он летит над полем битвы, высматривая нужных людей. Грохот взрывов оглушает его, дым лишает зрения, это невыносимо, но надо терпеть.
Надо заставлять себя смотреть вниз, на то, как один за другим умирают люди, и как умирают! Убивают себя - режут, колют, простреливают, рвут на части снарядами.
Он, резко хлопая крыльями, проносится над головами людей, хватает одного и на секунду - прямо в полете - скрывает крыльями. И летит дальше. А человек уже оседает на землю с пробитым горлом - секунду назад его сразил такой же человек, только в другой одежде.
По всему небу над полем мечутся светлые силуэты, то и дело ныряя вниз, в людскую гущу, чтоб забрать кого-то из этого мира...
-Иди, отдохни немного, - слышен где-то позади полный боли и участия голос Ориона. - Тебе это нужно.
Шорох крыльев. Мартин, устало стоящий с поникшими плечами у одного из трупов, оборачивается.
-Как ты? - Орион кладет руку ему на плечо и заглядывает в глаза, полные бескрайней тоски.
Единственный, кого можно назвать другом. Все ангелы добры и дружелюбны до отвращения, и врагов среди них нет, но Мартин и Орион были друзьями по человеческим меркам.
Орион старше по рангу. Если летят группой, как сегодня, то всегда стараются послать хотя бы одного рангом старше. Сегодня ему повезло - старшим взяли Ориона.
Приводить всех в чувство.
Мартин молчит. Обычно вспыльчивый, он не может сказать и слова.
Затем он замечает, что друга бьет дрожь.
-А ты...как? - сипло произносит Мартин, слова не лезут из горла, которое словно сдавили стальной хваткой.
Тот отворачивается.
Слова не нужны, и так все ясно.
-Орион.
-Да?
Мартин опускается на землю, его собеседник, чуть помедлив, тоже садится. Оба, впрочем, как и остальные пять ангелов, выглядят потрепаными и напрочь убитыми горем.
-Почему Он допускает такое? - тихо спрашивает Мартин, обхватывая себя руками.
Орион опускает голову. Затем запрокидывает ее вверх, смотрит в грязно-серое небо.
- Я не знаю. Я могу только верить. Верить в то, что это не напрасно. В то, что раз такое происходит, на это должна быть причина.
