Оператор ко мне раза три подбегал:
— Мальчик, отойди, ты мешаешь показывать.
Я отойду на шаг. Он к камере. Я опять к замку.
Потом, когда я домой пришёл, мама говорит:
— Что это твоя спина всё время маячила перед глазами? Не мог лицом повернуться, чтобы мы на тебя посмотрели. Прямо обидно!
А мне не обидно? За всю свою жизнь впервые в телик попал — и то со спины.
Утром бабушка влетает в спальню с газетой в руке:
— Ну, Васек, поздравляю тебя! Счастье-то какое!
Целует меня, обнимает, а у самой слёзы в глазах. Они от радости тоже текут, не только от горя. Особенно у бабушек.
Схватил я газету. Что там? Отчего бабуся так обрадовалась?
— Вот!
Она показывает пальцем на заголовок: «Творчество юных. Репортаж с выставки изделий школьников».
Ищу, шарю глазами по строчкам. А сердце: тук-тук, тук-тук… Недоброе чует. Вот! «Обращает на себя внимание оригинальный замок с инициалами работы ученика В. Гордеева. Жюри решило направить его на краевую выставку в числе других пяти лучших экспонатов».
Мамочки! Уже и на краевую! Чёрт бы взял этого Витьку Гринько! Не мог сделать что-нибудь похуже.
Я быстро оделся, выбежал на лестницу. Анна Петровна ведь тоже городскую газету получает.
К счастью, она вниз ещё не спускалась — газета преспокойно лежала в ящике. Я её подцепил палочкой, выудил, а туда бросил другую, «Известия». Пусть Анна Петровна подумает, что почтальон перепутал.
Фу-у!..
В школе на первом уроке я всё подробненько продумал и пришёл к выводу, что ничего страшного не случилось, зря паниковал. Главное, замок уедет из нашего города. А Анне Петровне я что-нибудь наплету. Пойду к Петьке, и вместе мы такое придумаем, что она просто не сможет не поверить. Что был пожар и замок сгорел. Или что пришли люди в чёрных масках и его украли. Или ещё что-нибудь почище…
Нет, ничего страшного! Даже наоборот. Честное слово, на краевую выставку меня пошлют. В прошлом году кого-то посылали, я точно помню. А вдруг там дадут премию? Вот было бы здорово! Радиолу. Или магнитофон. Нет, лучше магнитофон. Сам наговоришь и сам себя слушаешь. Смех!
И тут я слышу:
— Гордеев, к директору.
Пожалуйста! Наверное, насчёт поездки на краевую выставку.
Стучу в дверь кабинета. Захожу, улыбаюсь. Там директор и Иван Петрович, наш школьный завхоз. В войну он партизаном был. Прямо не верится: маленький, лысенький, вечно с портфелем…
И ещё в кабинете Игорь Владимирович. Нога на ногу, пальцем по коленке постукивает, на меня не смотрит. Плохо дело!
