Йорген морщится:
— Ты получишь «Демиурга», ну? Я вроде не похож на импотента?
— Нет, не похож. Не похож.
— Скажи, а зачем тебе вообще все эти призы, если ты ни разу не пришел на вручение?
— Нужны. Просто нужны. Коллекция. Неужели непонятно?
— Тогда пиши! Не подводи меня. Я всячески тебе помогаю: находил диалогистов, когда ты зашивался с объемами. Могу сейчас найти диалогистку посимпатичнее, ну? Может, поедем ко мне на Поварскую, на крышу, поговорим о цели? А то стоим тут…
— Нет, я на велосипеде.
— Да, я и забыл. Как ты по Москве на нем ездишь? Японимаю — в Форте дей Марми… В общем, соберись. Марк Энде — это не человек. Это фабрика. Ну?
Вибрирую на голубом велосипеде между трамвайных рельсов. О чем я думаю? О том, какой я великий и могучий. Македонский в кино. Мне всего тридцать пять, а разрушил полмира.
Справа меня настигает алый кабриолет. За рулем сидит обветренный Вазген, хозяин виллы в Беверли-хиллз и телекомпании МРТВ.
— Эй! — Вазген поднимает руку. — Себя не бережешь! Почему на такой развалине едешь?
— Привязался к нему.
— Новый купить не можешь? С твоими гонорарами? И лучше мотоцикл купи.
— Не хочу. Мне этот нравится.
— А если убьешься — что я народу показывать буду?
Мы оба останавливаемся перед замершим трамваем. Вазген кивает девочке, которая смеется над ним сквозь заднее стекло, и снова поворачивается ко мне:
— Мне сказали, что ты сценарий уже привез. Сегодня читать буду. Кстати, есть идея. У меня сын младший все просит. Что-нибудь про компьютерный вирус. Про хакеров. Такое — пострашнее. А?
— Это уже из прошлой жизни. Кому сейчас такое надо?
— Мне надо! Моей семье надо, да? Ты придумай так, чтоб вирус всюду проникал, в мозг проникал…
— Такого не бывает! Никто не поверит.
— А ты так напиши, чтоб поверили. Ты можешь! Ты этот, как его — пассионарий! Гумилева читал? Льва, а?
Трамвай двигается вперед, и Вазген опускает темные очки. Он меня не слышит. И уже не видит.
И я уже о нем не помню. Я помню о будущем.
Слушай мое пророчество, верный Бенки!
Через двести шестьдесят семь лет на месте трамвайной линии будет полноводный канал, соединяющий Пост-Балтийское и Бакинское море. По каналу заскользят герметичные титановые ладьи с последней нефтью. По берегам зашелестят заросли базедовой травы и пекинского борщевника.
Гумилева читал, а?
На Мясницкой улице, в подвальном ресторане «Ефимыч», интеллигентском дымном чертоге, меня ждет мой столик в красном углу. Где я молюсь.
Здесь теперь почти пустынно, не так как в дни Депрессии. Сейчас все принялись хлопотать. Горячая нефть побежала по венам.
