Она пришла позже всех, и стула не хватило, зато на диване место нашлось. В тесноте да не в обиде: по правую руку — упитанный отец Никон, по левую — писатель с постным лицом, похожий на игуану. Диван для почетных гостей, с подушками, мягкими валиками, словом, в самый эпицентр ее угораздило! Другая бы поостереглась встревать в их медоточивые речи (говорили о матушке, благополучно разрешившейся после адовых мук — здоровяк под четыре килограмма!), тут она возьми да ляпни, что родила так легко, что и боли не ощутила. Какие муки! В радости рожала. В таком восторге, что дух захватывало. И хотела было добавить, что не за горами время, когда все женщины на земле так рожать будут, что даже роды в воде — это уже прошлый век, что в Японии+
— Как же можно — без мук? — возразил ей писатель. — Вы уж не преувеличивайте. Чего не причудится–то — на радостях, что разрешились!
— Извините, но мне виднее, и вообще: мужчина не может об этом судить. Я не мучилась.
Дряблая шея писателя побагровела над воротником рубашки, и хозяйка дома заметно напряглась. Старый ящер смотрел, не мигая.
— Да, как мужчина — не могу, тут вы правы, но в Библии ведь сказано: «В болезни будешь рождать детей» — значит, так. Бытие, глава 3, стих 16. Богу виднее! Или вы с Богом не согласны?
«От такой все можно ожидать, не сомневайтесь», — легко читалось в глазах хозяйки, — вот, впустила незваную гостью на свою беду! Явилась не запылилась, спустя столько лет. Чтоб не дать той ответить (а перечить мужчинам — грех вдвойне!), громко и настойчиво предложила фирменное блюдо — салат с грецкими орехами, при этом зорко отслеживалась тарелка отца Никона — не пустовала ли, всего ли там вдосталь, не подложить ли рыбки красненькой али беленькой. Минералочку тоже поближе к нему. Стол обозревала, а под скатерть глянуть не догадалась, а там картина маслом, не иначе: ляжка жующуего батюшки сама собой жмется к бедру соседки, и той, чтоб избежать неловкости, приходится отодвигаться от сдобного отче и теснить сухонького классика, который, в свою очередь, вдавливает в диванный валик собственную жену. Такие вот поминки.
— Вы бы, Ира, лучше о Ване сказали что–нибудь, — вспомнив, что в хлопотах не представила спорщицу собравшимся, хозяйка кратко сообщила, что Ирина училась вместе с ее покойным мужем в МГУ на филфаке.
Что же сказать? Она — птица залетная, не из их стаи, это правда. Просто вот с этим человеком, чье лицо на портрете, на стене напротив, они и правда учились когда–то, и сегодня — день его памяти, десять лет со дня смерти. Он умер совсем молодым, в тридцать семь, как Пушкин, и тогда она на похороны не пришла, боялась увидеть его неживым, а сегодня решилась — в первый и, и как видно, в последний раз.
