Одна из машин свернула к дому отца. Это была «Шеви-Нива». Фары осветили ворота во двор. Из машины вышел мужик. Лысеющий. Полноватый. В джинсах и ветровке. Он тренькал ключами, выбирая нужный, чтобы открыть замок на воротах. Я поднялся, чуть не поскользнувшись в луже, резко выпрямился и сделал к нему шаг. Он быстро обернулся в мою сторону, сделал полшага назад, но не закричал и не побежал.
— Парамонов Олег Дмитриевич? — спросил я, хотя и без этого уже знал — передо мной отец. Теперь я понимал, почему мама то и дело восклицает, глядя на меня: «Вот она, парамоновская порода». Да что бы я ни делал, во мне будет чувствоваться его порода — он действительно чертовски похож. Тот же рост. Нос, выражение глаз. Я как будто пролетел на машине времени в будущее и увидел сильно постаревшего себя.
— Да, — ответил отец, — это я.
— Здравствуй, папа. Я Денис. Твой сын, которого ты бросил, — сказал я именно те слова, которые тренировался произнести много-много лет. И зарядил ему в лицо. Из носа тут же потекла кровь. Он провел рукой под носом, с интересом посмотрел на собственную кровь. И уставился на меня.
— Значит, сын. Пришел набить мне рожу?
— Да, папа. Именно. — Во мне играла какая-то веселая злость. Я встал в стойку и поманил его пальцами.
— Я не хочу с тобой драться, — сказал папа.
— А придется! — поддразнил я его и ловко пнул по заднице.
Он попытался встать как боксер. Закрыл кулаками лицо. И тут я понял, что мой папа не умеет драться. Это страшно рассмешило меня. Я подскочил и вломил ему по печени. Непонятно как, ему удалось в ответ заехать мне в глаз и схватить за пиджак. Я уцепился ему за воротник и боднул головой в лицо. Папа увернулся и схватил меня за шею. Началась какая-то пихотня. Он крепко зажал мою шею локтем и ткнул лицом в лужу.
— Все?! Все?! — пыхтел он.
— Все! Все! — булькал я.
Папа отпустил мою шею и сел в ту же грязь, в которой валялся я. И тут меня подбросило. Он замешкался. А я вскочил на ноги и пнул его коленом в грудь. Он упал навзничь. Я тут же вдавил его в землю и схватил за горло.
— Все! Все! — хрипел папа. — Ты хочешь убить меня?
Я разжал руки. Но все еще сидел на нем верхом.
— Я не хочу убить тебя.
— И то хорошо, что ты меня просто ненавидишь, а не хочешь убить. Ненавидеть — это нормально. — Он кашлял, ощупывая свою шею. — Все дети ненавидят своих родителей.
— Нет, папа, не всех родителей ненавидят.
— Что ты об этом знаешь? — Папа посмотрел на меня с презрением.
