Я не слушала его, мне хотелось поскорее сесть в троллейбус и уехать. «Какое счастье, что ничего не было!» — подумала я. На душе было гадко, хотелось поскорее отмыться от грязи и все забыть.
Вся эта история для Леры и двух копеек не стоила: одинокий мужчина договорился с девушкой, привел, а та вдруг начинает артачиться… Надо же, какая цаца! Но то, что я когда-нибудь осмелюсь так вот, с бухты-барахты, пойти на квартиру почти к первому встречному, было для нее откровением.
— Ты что, ошизела? Неужели не ясно, зачем он тебя приглашал?
— Но он так заверял…
— Дурочка, так всегда говорится: выпьем, послушаем музыку — это просто предлог.
— Я думала, он хочет показать свой дом.
— А голова-то человеку зачем дается? Всякому понятно, что ему нужно. Не хочешь — не ходи. Ты еще хорошо отделалась.
Вспоминая всю эту историю, я пыталась понять, почему я, всегда осторожная и рассудительная, так легко поддалась на уговоры? Скорее всего, это случилось от одиночества — мне так хотелось хоть кому-то быть нужной!
Вот мы и поменялись ролями. Лерка взялась залечивать мои раны. Вместе готовили еду, покупали торты и разные лакомства, а по ночам плакались друг дружке в жилетку. Сейчас мы обе в одном положении — и у нее, и у меня были серьезные проблемы в личной жизни.
— Шеколян, последняя надежда, по всему видать, не захочет больше встречаться, — жаловалась Лера. — И зачем надо было истерику закатывать? Как теперь мириться?
Кроме всего прочего, приближалась защита диплома, и наш руководитель наконец-то дал нам чертежи прошлогодних выпускников. Как назло, в разгар занятий, то ли от волнения, то ли от нездорового образа жизни, Леру все время тошнило. Ей было плохо, но откладывать работу над чертежами было нельзя.
— У меня, наверное, аллергия на черчение, — жаловалась она.
Скоро стало не до шуток, добавилось головокружение. Баба Маша посоветовала есть вареные яйца и пить крепкий чай с солью, который якобы помогает от рвоты. Но от соленого чая ей становилось еще хуже, а вареные яйца она и вовсе видеть не могла — когда разворачивала чертежи, лицо ее покрывалось пятнами, становилось не по себе.
С горя Лера сходила к Врублевскому, но утешения не нашла — писатель переживал затяжной творческий кризис. Его рожденную в муках трагедию отказывались ставить театры и печатать журналы.
— Страшное время, — жаловался Врублевский. — Потеряны все ориентиры. Мир перевернулся вверх дном.
Он зачитывал ей диалоги целыми страницами. «Какая чушь, — думала Лера. — На что он надеется?»
