Я украдкой осматриваюсь: кроме меня в микроавтобусе только один парень, который сидит в середине салона. Я размещаюсь на переднем сиденье и утыкаюсь взглядом себе в колени, надеясь, что водителю предстоит подобрать не слишком много пассажиров.
Я жалею, что на мне нет трусов. Это совершенно негигиенично.
Смотрю в окно, прокручивая в голове события вечера, и внезапно начинаю хихикать себе под нос. Мне не терпится описать Почтальону сие тяжкое испытание. Возможно, он тоже посчитает мое приключение смешным. Интересно, а он был когда-нибудь на голой вечеринке? Я начинаю мысленно составлять будущее послание, и тут мы останавливаемся на первом светофоре. Центр Нью-Хейвена — это лабиринт улиц с односторонним движением, из-за чего меньше чем за двадцать минут на машине никуда не доберешься.
— Простите, — раздается позади меня голос с британским акцентом.
Я игнорирую его и упорно смотрю вперед. Парень, должно быть, обращается к водителю. Надеюсь.
— Я обращаюсь к вам, — мягко произносит он. Я обожаю британский акцент. В смысле, как любая американка.
Поддавшись этой слабости, я медленно оборачиваюсь.
— Да?
Позади меня сидит худощавый темноволосый парень. На вид ему лет двадцать пять, он довольно бледный, но красивый, в духе Хью Гранта. Он смущенно улыбается, и улыбка отражается в его глазах, в уголках которых собрались морщинки. Подбородок у него немного выдается вперед, а нос слегка искривлен.
— Простите, но я невольно обратил внимание, что вас, похоже, выбросили.
— Что?
— Не знаю, заметили вы или нет, но на вас мешок для мусора, — с улыбкой говорит он.
— Да, знаю… так неловко… — Я умолкаю, не представляя, что сказать дальше.
— Меня зовут Колин, — говорит он и пересаживается на несколько сидений вперед, поближе ко мне.
— Здравствуйте, — краснея, отвечаю я. — Обычно я не ношу мешков для мусора.
— А имя у вас есть? — спрашивает он.
— Ой! Простите. Хлоя, — смущенно отвечаю я. Поднимаю на него взгляд — его глаза снова сощурились, собравшись в уголках морщинками.
— Что ж, Хлоя, я бы порасспросил вас о вашем необычном одеянии, но, полагаю, это тема не из приятных. К тому же затем я вынужден буду сообщить вам, почему еду в микроавтобусе, и изложить собственную ужасающую историю этого вечера.
— Я не сказала вам, почему еду в микроавтобусе, — говорю я.
— Подозреваю, потому, что вы одеты как бродяжка.
— Вы правы, — хихикаю я, пытаясь сесть так, чтобы не слишком оголиться. Все это действительно очень глупо. — Значит… вы на последнем курсе? — спрашиваю я, чтобы отвлечь внимание от себя.
