Валентин выпил раз, еще раз и еще много-много раз.
Приехали цыгане – молодая пара, воспитанные, образованные люди. Никогда не скажешь, что цыгане, пока не запоют. А когда запоют, тогда и видно, что особые люди, заточенные на музыку. Другие национальности так не поют.
К концу вечера появилось звездное семейство Егоровых: папа, мама и дочь. Дочери – пятнадцать, школьница. Маме тридцать пять, выглядит на двадцать пять. А папа – седой и матерый, народный и заслуженный, засмотренный в телевизоре и суперзнаменитый.
– А снегоход? – спросила школьница.
– Для снегохода поздно, – ответил Валентин. – Темно. Надо было раньше приезжать.
– Хочу снегоход… – заканючила девочка.
– Как папа скажет, – перевела стрелку мама.
– Ну ладно, – разрешил отец. – Только недолго.
Отец не в состоянии был отказать дочери. Не мог перед ней устоять.
Валентин поднялся. Решил сделать один круг. Вечернее поле под луной – тоже красиво. Небо как поле. И поле – пустынное, как небо. И светящийся объемный круг луны.
Цыгане спросили: есть ли лыжи? Лыжи, конечно, нашлись.
Все гости вывалились из дома на свежий воздух, выкатились этаким шумным шаром. Ни одного проходного лица. Каждый – многокаратный, как бриллиант. Валентин приглашал гостей – необязательно публичных. Мог затесаться и учитель, и врач, и массажист. Но это был первоклассный учитель и супермассажист. Валентин любил высоких профессионалов. Он находил смысл жизни в том, чтобы хорошо делать свое дело. Дойти до самой верхней планки. А иначе – бессмысленно.
Валентин вывел снегоход на лыжню. Сел за руль. Девочка в середину, мама – третья. Девочку и маму звали одинаково: Ольга. Видимо, муж любил жену и хотел почаще слышать ее имя.
Валентин включил мотор, и заснеженная земля ринулась под колеса.
– Потише, – попросила Ольга-старшая, но Валентин не подчинился. Ему захотелось скорости – той самой, запредельной. Где они еще получат такой адреналин, эти нежные, избалованные, парниковые…
Луна стояла полным кругом. Снег светился – то ли от луны, то ли от собственной белизны.
Валентин выжал педаль до конца. Снегоход устремился, как самолет на взлетной полосе, набирая ярость и отчаяние внутри себя. Сейчас взлетит, и – к луне.
Да, да, вот она – труба, серо-дымчатая, округлая. Вот оно – дребезжание, похожее на духовой оркестр, даже просачивается мелодия: марш «Прощание славянки». Сквозь дребезжание далекий крик: «Не на-а-адо, Валик, не на-а-а…»
Еще секунда – и экипаж врежется в слепящий свет и закачается в невесомости… И действительно: невесомость. Под животом снегохода – пустота, несколько тошнотворных секунд – и выключили свет. Черно и тихо. А потом не стало ничего – ни темноты, ни тишины. Вытащили вилку из розетки.
