— Куда мы идем? — обратился он к Кэрол.
— В газетах написано, что к парку Коммон.
— Вам нехорошо?
Робкая улыбка с участием брекетов.
— Я проголодалась.
— Возьмите орешков. — У него в кармане еще оставалось несколько штук.
— Спасибо. — Она взяла орешек. — Только вам не обязательно меня опекать.
— А я хочу. — Он ощущал странный подъем, вдохновение, словно перед родами. Ему хотелось поделиться этим ощущением с Кэрол, но вместо этого он спросил: — Вот вы изучаете рабочее движение. А много вы узнали про «Молли Магуайерс»[3]?
— Нет. Это кто, бандиты, штрейкбрехеры?
— По-моему, не то шахтеры, не то гангстеры.
— Дальше в историю, чем Гомперс[4], я не заходила.
— Уже неплохо. — Подавляя желание признаться Кэрол в любви, он оглянулся на Джоан. Прямо красавица с плаката: голубые глаза смотрят вдаль, алые губы раскрыты в песне.
Теперь их путь пролегал под офисными зданиями, к окнам которых прильнули, как бабочки в коллекции, секретарши и ассистентки зубных врачей. На Копли-стрит каменели, отчаявшись перейти через улицу, многочисленные горожане, шедшие в магазины. Ирландцы на Болистон встретили демонстрантов ругательствами, там Ричард прикрывал Кэрол собой. Пение приобретало воинственность.
В парках уже начиналось цветение, позади статуй заслуженных граждан — Чаннинга, Костюшко, Касса, Филиппса — раскачивались призрачные веточки, высушенное сердце Ричарда трещало, как готовая распахнуться книга. Демонстранты свернули влево, на Чарльз-стрит, и там уплотнились, взялись за руки, желая любви. В толчее Ричард потерял из виду Джоан. Потом пошла трава парка Коммон, и первые капли дождя, острые, как иглы, стали колоть их лица и руки.
— Обязательно надо было дослушивать все эти дурацкие речи? — спросил Ричард.
Они ехали, наконец, домой; у него не было сил вести машину, он вымок и старался согреться при включенном отопителе. «Дворники» и те, казалось, пищат: «Сво-бо-да, сво-бо-да!»
— Мне хотелось послушать Кинга.
— Ты наслушалась его в Алабаме.
— Тогда я была слишком уставшей, чтобы слушать.
— А в этот раз слушала? Его речь не показалась тебе заскорузлой и натужной?
— В чем-то — да. Ну и что? — Ее белый профиль был невозмутим; она обогнала здоровенную фуру, и стекла машины задрожали, словно аплодируя.
— А этот Абернати? Господи, если он Иоанн Креститель, то я Ирод Великий. «Пока хранцузы не вернутся в свою Хранцию, арландцы — в свою Арландию, пока максиканы не уйдут к себе в...»
— Прекрати!
— Пойми меня правильно: я не возражаю против демагогии. Но зачем мне вся эта жутко фальшивая имитация воскрешения? «Готово, восстань! Восстань!»
