Артем похолодел и, снова выскочив на балкон, перегнулся через перила. Нет, слава богу, никаких расплющенных тел под окнами. Из нижней квартиры по-прежнему доносится музыка, по дороге изредка проезжают машины. Фары уже включили. На футбольной площадке продолжают в полутьме лупить по мячу. Все заняты своим делом…
Артем еще раз обошел всю квартиру. Он посмотрел в шкафу, под столом и даже зачем-то заглянул в холодильник. Результат был прежний. Вот, блин. В милицию звонить, что ли? И как это будет выглядеть? Хозяйка исчезла, а какой-то хрен с горы расселся в ее квартире и говорит, что не при делах. Как бы не пришлось догуливать отпуск в менее комфортных условиях…
Ладно, какие будут еще варианты? «При обнаружении на планете разумной жизни немедленно стартовать, по возможности уничтожив все следы своего пребывания…» Елки-палки, это еще откуда? А, ну да, Стругацкие. Тоже, кстати, не лишено… И что ему теперь, отпечатки пальцев со стаканов стирать? Гм. А что там дальше у АБС? Разведчик, по инструкции, сваливает с планеты, и на его место прибывают чуваки из Комиссии по контактам. Из КОМКОНа-1, ага. Компетентные органы в лучшем смысле этого слова.
Секунду! А это мысль! У него ведь тоже есть знакомый компетентный товарищ. Может, подскажет что-нибудь? В неофициальном порядке?
Славик ответил сразу, словно дожидался его звонка.
— Слушай, — сказал Артем, — ты еще на работе?
— Почти закончил. А что?
— Знаешь новый микрорайон? Возле мемориала? Ты от него далеко сейчас?
— Да нет, практически рядом.
— О, отлично. Ты не мог бы в одну квартиру подняться? Нужен твой совет. Буду очень обязан.
— А что случилось? — Артему показалось, что Славик не особенно удивлен.
— По телефону долго рассказывать. Слушай, подойди, а? Я из-за всякой ерунды не стал бы звонить, ты знаешь.
— Ладно, говори адрес…
Не зная, чем заняться, Артем включил настольную лампу и взял листок со стихами, который ему показала Светка. «Что за ерунда, — подумал он, — я ведь это уже читал. Точнее, слышал. Не далее как сегодня по телевизору. Черная Долина и вспыхнувшая звезда. Это что ж выходит? Наш властитель дум, который в шестидесятых собирал стадионы, ворует сюжеты из книжки, изданной при царе? Ай-ай-ай, нехорошо получается. Впрочем, титан в рубахе навыпуск не утверждал, что он автор. Все равно странно. Чего это он вдруг с чужими стихами на сцену выперся? И где он их раскопал?
Или, может, эта декламация в телевизоре мне приснилась вместе с собачкой? Я ведь не помню точно, в какой конкретно момент заснул. Хорошо, пусть так. И что это объясняет? Ни фига не понятно…»
