Эмигранты - Константин Дмитриевич Бальмонт, Иван Алексеевич Бунин читать книгу онлайн полностью

На первую страницу

Твоя пугающая близость —

Над нами занесенный нож.

Твои болезни, голод, сырость —

Вот чем ты власть свою умножь!..

Ты проклят. Над тобой проклятья.

Ты точно шхуна без руля.

Раскрой же топкие объятья,

Держащая тебя земля.

И пусть фундаментом другому

Красавцу-городу гранит

Пребудет твой: пусть по-иному

Тебя Россия сохранит…

1918 — VII

Конечное ничто

С ума сойти — решить задачу:

Свобода это иль мятеж?

Казалось, все сулит удачу, —

И вот теперь удача где ж?

Простор лазоревых теорий,

И практика — мрачней могил…

Какая ширь была во взоре!

Как стебель рос! и стебель сгнил…

Как знать: отсталость ли европья?

Передовитость россиян?

Натура ль русская — холопья?

Сплошной кошмар. Сплошной туман.

Изнемогли в противоречьях.

Не понимаем ничего.

Все грезим о каких-то встречах —

Но с кем, зачем и для чего?

Мы призраками дуализма

Приведены в такой испуг,

Что даже солнечная призма

Таит грозящий нам недуг.

Грядет Антихрист? не Христос ли?

Иль оба вместе? раньше — кто?

Сначала тьма? не свет ли после?

Иль погрузимся мы в ничто?

1918 — XII

Я мечтаю…

Я мечтаю о том, чего нет

И чего я, быть может, не знаю..

Я мечтаю, как истый поэт, —

Да, как истый поэт, я мечтаю.

Я мечтаю, что в зареве лет

Ад земной уподобится раю.

Я мечтаю, вселенский поэт, —

Как вселенский поэт, я мечтаю.

Я мечтаю, что Небо от бед

Избавленье даст русскому краю.

Оттого, что я — русский поэт,

Оттого я по-русски мечтаю!

1922

Их образ жизни

Чем эти самые живут,

Что вот на паре ног проходят?

Пьют и едят, едят и пьют —

И в этом жизни смысл находят…

Надуть, нажиться, обокрасть,

Растлить, унизить, сделать больно…

Какая ж им иная страсть?

Ведь им и этого довольно!

И эти-то, на паре ног,

Так называемые люди

«Живут себе»… И имя Блок

Для них, погрязших в мерзком блуде,

Бессмысленный, нелепый слог…

1923

Не по пути

И понял я, вернувшись к морю,

Из экс-властительной страны,

Что я «культурой» лишь позорю

Свои лазоревые сны.

Что мне не по пути с «культурой».

Утонченному дикарю,

Что там всегда я буду хмурый,

Меж тем как здесь всегда горю.

Что механическому богу

Не мне стремиться на поклон.

Свою тернистую дорогу

И свой колеблющийся трон

Не променяю на иные.

Благословенны вы, леса,

Мне близкие, мои родные,

Где муз святые голоса!

1923

Тойла

Моя Россия

И вязнут спицы расписные
В расхлябанные колеи…
Ал. Блок

Моя безбожная Россия,

Священная моя страна!

Ее равнины снеговые,

Ее цыгане кочевые,—

Ах, им ли радость не дана?

Ее порывы огневые,

Ее мечты передовые,

Ее писатели живые,

Постигшие ее до дна!

Ее разбойники святые,

Ее полеты голубые,

И наше солнце, и луна!

Перейти на страницу

Эмигранты | страница 50