А у меня ничего не болит. И не тошнит. У меня что, нет мозга?! Был же недавно, я точно помню!
Так, стоп, ты о чем думаешь? Ты о дочери сейчас должна думать, пернатое, а не собственные ощущения анализировать!
И вообще, сколько можно валяться гнилым бревном? Пора глазоньки открывать, слух включать, остатки разума по сусекам наскрести и сообразить, что делать дальше.
Странно. Не получается. Глаза открыть не получается. Вернее, я, оказывается, и так все вижу, вот только это «все», принятое мной поначалу за полуобморочное состояние, выглядит как-то непонятно.
Крохотное пространство, ограниченное со всех сторон мутно-зелеными стенами. Как я сюда попала? Что это? Надо хорошенечко врезать по мерзкой болотной мути, я не хочу ее видеть! Она давит на меня.
Но… Где мои руки? А ноги?! Где вся я?!
Вернее, тело. Я – здесь, а тела своего не вижу. Это бред? Скорее всего. Видимо, удар оказался слишком сильным, вот меня и глючит. Ладно, подождем возвращения к себе в этой… в этом… короче, здесь.
«Здесь» оказалось каким-то ненадежным. Вернее, нестабильным. Через пару мгновений пространство содрогнулось, наверху резко потемнело, зато вокруг меня стало гораздо светлее. А потом…
М-да, неслабо меня приложили. Это что-то новенькое. Такого мое подсознание еще не выдавало.
Зеленая муть оказалась прозрачной, правда, прозрачность была какой-то неровной, слегка искривленной, словно бутылочное стекло.
И таким же искривленным выглядел месье Дюбуа, гнусно ухмылявшийся там, за стеклом. Причем точка обзора была необычной, учитывая разницу в росте. Еще недавно я смотрела на эту тварь снизу вверх, сейчас же самодовольная физиономия маячила прямо передо мной. Причем так близко, словно душка Паскаль собирался осчастливить меня страстным поцелуем.
Расслабься. Во-первых, это бредовый сон, а во-вторых, в этом сне у тебя нет тела, так что целовать тебя не во что.
– Ну, женщина, ты довольна? – Интересно, а чем я слышу? – Ведь я хотел пощадить тебя, оставить в теле. Если бы ты ограничилась забавной болтовней, так бы и случилось. Но ты посмела ударить меня, любимого сына Барона Субботы! – Могла бы – хихикнула. Нервно. Потому что импульсивное желание назвать парнишку Субботником было буквально расплющено жуткой догадкой. – Да еще в присутствии его слуг! Такое не прощается! Твой муж уже убедился в этом, он тоже пытался сопротивляться. А теперь выполняет любое мое желание. Впрочем, как будешь выполнять и ты. Смотри, женщина!
