— Туве! — кричу я. — Филип! Вернитесь! Туве, почему вы бросили меня?!
Я ору изо всех сил. Но с моих губ не срывается ни звука.
* * *
Я падаю в изнеможении. Сворачиваюсь калачиком и закрываю голову руками. Трясусь от холода.
Я слышу, как горит костер. Я швырнул туда все ветки, которые только смог содрать с навеса.
Я чувствую, что теперь точно конец, и удивляюсь, как ясно я это осознаю. Да, это так. Я умру, и я чувствую это. Я не вижу красок. Я думал, что они будут здесь, эти фальшивые краски. Я думал, что все станет красным. Все окрасится в красный цвет. Красный цвет окутает меня и унесет прочь. «Так это неправда, — думаю я. — Смерть — это просто покой. Словно расслабление после напряжения».
Как будет прекрасно, когда я исчезну отсюда и где-нибудь хорошенько отдохну. Я так хочу спать и чувствую, что тело мое начинает сдаваться. Я больше не мерзну. Все меняется к лучшему. «Да, — думаю я. — Представь себе, это просто покой».
* * *
До меня доносится навязчивый звук. Он знаком и одновременно нов для меня. Я не могу определить, откуда он исходит. Могу поклясться, что раньше я его уже слышал. «Цикады, — думаю я. — Вот что это такое». Я снова слушаю. Монотонный звук почти оглушает. Я мертв и не понимаю, почему этот звук доносится до меня. Тут я вспоминаю его. Это вертолет! Bell 205. За рычагами управления сидим мы с Джимом. Джим осторожно трясет меня за руку. Я киваю. Джим серьезно смотрит на меня. Качает головой. Я вижу, что мы основательно потеряли высоту. Я хватаю рычаг управления, тяну его на себя, и вертолет с готовностью повинуется. Я выжимаю газ, и звук усиливается.
— О'кей, Джим, — говорю я. Нужно держать себя в руках.
Мы скинем все это дерьмо на деревню, расположенную на окраине джунглей. Джим кивает, но ничего не говорит. Для этого не существует никаких слов. Это приказ. Его нужно исполнить. Не спрашивай почему. Я не знаю.
Внезапно я вижу, как впереди появляется деревня. Группа домов. Домашние животные — в основном куры и свиньи. Несколько собак играют с чем-то между домами. У ручья на окраине деревни сидит на корточках женщина.
— Окей, Джим?
Он снова кивает.
Я кладу руку на рычаг бомбового люка.
Я вот-вот должен дернуть за рычаг, но тут замечаю ребенка, бегущего по деревенской дороге. Это девочка. У нее черные волосы, на вид ей пять-шесть лет.
Джим кладет ладонь на мою руку. Кивает на девочку. Но я уже узнал ее.
— Дерьмо, — шепчу я. — Это ведь Ким, да?
— Да.
— Что нам делать?
