C’était merveille que de voir, pareil à un cheval de guerre, se redresser sous le harnais le trésorier des moines.
Son œil dilaté lançait des flammes, son bras vigoureux imprimait à l’épée des secousses tellement savantes qu’on eût dit un maître en fait d’armes s’escrimant devant un peloton de soldats. Chaque fois que frère Borromée faisait une démonstration, Gorenflot la répétait en ajoutant :
– Borromée a raison ; mais je vous ai déjà dit cela, moi ; rappelez-vous donc ma leçon d’hier. Passez l’arme d’une main dans l’autre ; soutenez la pique, soutenez-la donc : le fer à la hauteur de l’œil ; de la tenue, par saint Georges ! du jarret ; demi-tour à gauche est exactement la même chose que demi-tour à droite, excepté que c’est tout le contraire.
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– Ventre de biche ! dit Chicot, tu es un habile démonstrateur.
– Oui, oui, fit Gorenflot en caressant son triple menton, j’entends assez bien la manœuvre.
– Et tu as dans Borromée un excellent élève.
– Il m’a compris, dit Gorenflot ; il est on ne peut plus intelligent.
Les moines exécutèrent la course militaire, sorte de manœuvre fort en vogue à cette époque, les passes d’armes, les passes d’épée, les passes de pique et les exercices à feu.
Lorsqu’on en fut à cette dernière épreuve :
– Tu vas voir mon petit Jacques, dit le prieur à Chicot.
– Qu’est-ce que c’est que ton petit Jacques ?
– Un gentil garçon que j’ai voulu attacher à ma personne, parce qu’il a des dehors calmes et une main vigoureuse, et avec tout cela la vivacité du salpêtre.
– Ah ! vraiment ! Et où donc est-il, ce charmant enfant ?
– Attends, attends, je vais te le montrer ; là, tiens, là-bas ; celui qui tient un mousquet à la main et qui s’apprête à tirer le premier.
– Et il tire bien ?
– C’est-à-dire qu’à cent pas le drôle ne manque pas un noble à la rose.
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– Voilà un gaillard qui doit vertement servir une messe ; mais attends donc, à ton tour.
– Quoi donc ?
– Mais si, mais non.
– Tu connais mon petit Jacques ?
– Moi, pas le moins du monde.
– Mais tu croyais le connaître d’abord ?
– Oui, il me semblait l’avoir vu dans certaine église, un jour, ou plutôt une nuit que j’étais renfermé dans un confessionnal ; mais non, je me trompais, ce n’était pas lui.
Cette fois, nous devons l’avouer, les paroles de Chicot n’étaient pas exactement d’accord avec la vérité. Chicot était trop bon physionomiste, quand il avait vu une figure une fois, pour oublier jamais cette figure.
