– Hérétique ! répéta Gorenflot ; ce sont les huguenots qui sont hérétiques.
– Schismatique alors !
– Voyons, que voulez-vous dire, monsieur Briquet ? en vérité, vous m’éblouissez.
– Rien, sinon que je pars pour un voyage et que je venais vous faire mes adieux, donc. Adieu, seigneur dom Modeste.
– Vous ne me quitterez pas ainsi.
– Si fait, pardieu !
– Vous ?
– Oui, moi.
– Un ami ?
– Dans la grandeur on n’a plus d’amis.
– Vous, Chicot ?
– 270 –
– Je ne suis plus Chicot, vous me l’avez reproché tout à l’heure.
– Moi ! quand cela ?
– Quand vous avez parlé de ma fausse position.
– Reproché ! ah ! quels mots vous avez aujourd’hui !
Et le prieur baissa sa grosse tête dont les trois mentons s’aplatirent en un seul contre son cou de taureau.
Chicot l’observait du coin de l’œil : il le vit légèrement pâlir.
– Adieu, et sans rancune pour les vérités que je vous ai dites.
Et il fit un mouvement pour sortir.
– Dites-moi tout ce que vous voudrez, monsieur Chicot, dit dom Modeste ; mais n’ayez plus de ces regards-là pour moi !
– Ah ! ah ! il est un peu tard.
– Jamais trop tard ! eh ! tenez, on ne part pas sans manger, que diable ! ce n’est pas sain, vous me l’avez dit vingt fois vous-même ! eh bien ! déjeunons.
Chicot était décidé à reprendre tous ses avantages d’un seul coup.
– Ma foi, non ! dit-il, on mange trop mal ici.
Gorenflot avait supporté les autres atteintes avec courage ; il succomba sous celle-ci.
– On mange mal chez moi ? balbutia-t-il éperdu.
– 271 –
– C’est mon avis du moins, dit Chicot.
– Vous avez eu à vous plaindre de votre dernier dîner ?
– J’en ai encore l’atroce saveur au palais ; pouah !
– Vous avez fait pouah ! s’écria Gorenflot en levant les bras au ciel.
– Oui, dit résolument Chicot, j’ai fait pouah !
– Mais à quel propos ? parlez.
– Les côtelettes de porc étaient indignement brûlées.
– Oh !
– Les oreilles farcies ne croquaient pas sous la dent.
– Oh !
– Le chapon au riz ne sentait que l’eau.
– Juste ciel !
– La bisque n’était pas dégraissée.
– Miséricorde !
– On voyait sur les coulis une huile qui nage encore dans mon estomac.
– Chicot ! Chicot ! soupira dom Modeste, du même ton dont César expirant dit à son assassin : Brutus ! Brutus !…
– Et puis vous n’avez pas de temps à me donner.
– Moi ?
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– Vous m’avez dit que vous aviez affaire : me l’avez-vous dit, oui ou non ? Il ne vous manquait plus que de devenir menteur.
– Eh bien ! cette affaire, on peut la remettre. C’est une solliciteuse à revoir, voilà tout.
